Нерядом

Это… неожиданно? Определенно, да. Он удивил меня на сорок из десяти.

– Нет, птичкам, поставишь на балконе с открытой крышкой, ок?

– Шутишь? – Он настолько выбил меня из колеи, что я не понимаю элементарного.

– Сложный случай, – закатывает он глаза, – мне на первой нашей встрече показалось, что у тебя с чувством юмора получше.

– Эй, у меня отличное чувство юмора! – шиплю на него и сама не понимаю как, но вдруг шлепаю его по плечу. Вот балда! Потому что он почему-то не ворчит, а вдруг ухмыляется. Ой… А вдруг ему нравится такое?

– Заметно, – хмыкает.

 – Может, впустишь? – спрашивает.

– Ну я вообще-то тебе поесть принес.

– А я курьеров в квартиру не впускаю! – говорю ему, складывая руки на груди. Ха! Переиграла?

– Отлично! – вдруг говорит он. – Хорошо, что я не курьер и это не квартира, – выдает внезапно и просто идет вперед, заставляя меня пятиться в номер и тем самым впустить его.

Что за наглость такая вообще! Проходит, как будто у себя дома, оставляет поднос с едой на столе и, вместо того чтобы свалить отсюда… садится за стол!

– А ты ничего не перепутал? – спрашиваю у него.

Закрываю дверь, руководствуясь тем, что если мимо будет идти папа и увидит из распахнутой двери Горина в моем номере, то, скорее всего, на завтрашней игре вратаря больше не будет.

– В смысле? – удивляется он. – Нет. Ты думала, я тебе одной поесть принес? Тут на нас двоих! Я свое тоже притащил.

– Какого черта? – хмурюсь, вообще не понимаю, что ему надо.

– Если бы я свалил с подносом после того, как все поели, Палыч заподозрил бы и яйца мне открутил.

А так остался незамеченным.

– Это ты так думаешь, – усмехаюсь, – папа замечает все.

– И каково это – быть дочерью тренера? Дома, наверное, как в казарме?

– Я не просто дочь, я любимая дочь, – поднимаю нагло бровь, напоминая, что криков от папы заслуживают только они, а не я, – поэтому держись от меня подальше, понял, вратарь?

– Ага, – он опять усмехается, дурак странный какой, – вот поем только и сразу начну. Лады?

Лады, блин… Что за слово вообще такое? Где он его взял…

Она называет меня «вратарь».

А еще она дочь нашего тренера, от которой надо не просто держаться подальше, мимо нее надо проходить с закрытыми глазами и, наверное, еще держать в руках церковную свечку. Ну, как вариант. Чтобы Палыч на кол не посадил за лишний взгляд в сторону его Мышки. Слышал я, ага, как он ее называет.

И я, зная все это, все равно беру и тащу ей поднос еды.

Вполне возможно, я просто идиот. Это скорее всего.