Мне казалось, муж это ценит, для него это всегда было важно. Хоть убей не могу представить Лизу, приводящую в порядок одежду Айдарова. Раскладывающую его вещи по полкам и ящикам.
Зато легко представляю ее, раскладывающую по стопкам детскую одежду.
Я думала, что моя жизнь такая же упорядоченная, как мой дом. А на деле моя жизнь оказалась рядовой помойкой.
Пиликает телефон — сообщение из банкинга. Открываю и ахаю от удивления, на карту упала приличная сумма денег от Рустама.
Прекрасно понимаю, что муж таким образом рассчитывает откупиться, только сейчас от этих денег отказаться не могу.
Мне не хочется брать у него деньги, но пока у меня нет источника дохода. С работы я ушла по просьбе мужа, тогда ему, наверное, еще нужны были от меня дети. И если не я, то мой ребенок точно имеет право на его помощь.
Одного не могу понять. Зачем я ему, если у него есть вторая семья?
Мама привозит одежду подозрительно быстро, и это укрепляет меня в мысли, что ее подвез Рустам. Медсестра приносит пакет, и я пишу маме, сообщение, где благодарю за помощь.
«А что передать Рустаму?» — спрашивает мама.
— Вам тут еще кое-что передали, — медсестричка вносит роскошный букет моих любимых белых орхидей. По глазам видно, как она мне завидует.
Только для меня этот букет теперь как похоронный венок. Не хватает только ленточки «Любимой жене от любящего мужа».
— Отнесите, пожалуйста, в кабинет заведующей отделения, — прошу девушку. Она удивленно моргает, но не комментирует, молча уносит букет.
«Передай, что заведующая отделения осталась довольна», — пишу маме и откладываю телефон.
У меня нет в планах поддерживать диалог.
Разбираю одежду, и из пакета на колени выпадает конверт. Сердце пульсирует ударом и замирает.
Я не знаю, что там, но знаю, от кого.
Смотрю на конверт, как на ядовитую змею. Страшно, но перестать смотреть не могу.
Не хочу открывать, но и выбросить не читая тоже не решаюсь.
А вдруг там условия по разводу? Я готова подписать все, что он хочет, если только получу свободу. И сама поражаюсь, с каких пор этот брак стал для меня удавкой.
Тянусь к конверту, открываю. Внутри сложенный вчетверо лист бумаги. Разворачиваю.
«Соня, нам надо поговорить. Я не могу тебя отпустить. Я тебя люблю».
И листок выпадает их моих рук.
***Уже довольно поздно, но мне не спится. Письмо Рустама не дает покоя, оно лежит на тумбочке, прижатое телефоном, и все мои мысли крутятся вокруг него.
У меня десятки, нет сотня вопросов, на которые может ответить только он, мой муж.
