Невеста Моцарта

— Когда не Моцарт, а Бетховен или Шопен? — уточнил Руслан, глава «технического отдела», расправляя лист.

— Особенно так, — кивнул я. — В общем, ты знаешь. Личную переписку, любые разговоры, и всё остальное. По всей базе, — сказал я с нажимом, имея в виду, что моя команда тоже туда входит. Вся.

— Я понял, шеф, — кивнул Руслан, рассматривая фотографию.

И я почти уже поднял задницу с его стола, когда пророс второй раз за сегодняшний день.

— Погоди-ка, — забрал я лист. Но вслух только выматерился.

Сука! Этой фотки нет в уголовном деле! Её сделали даже не менты. Но кто?

— Найди мне эту падлу хоть из-под земли, — я понизил голос. — Только очень тихо.

— Да, шеф, как всегда, — кивнул парень и забрал у меня бумагу, чтобы отсканировать.

Кто-то решил поднять дело — я посчитал в уме: мне было двадцать три, сейчас сорок — семнадцатилетней давности? Но зачем? Припугнуть? Надавить? Намекнуть на мои слабые места?

Но почему именно сейчас? Когда я и так собирался отходить от дел?

Покачиваясь в кресле, я думал и кусал большой палец.

Знаю, плохая привычка — тянуть в рот грязные руки, но выходило непроизвольно. Я дирижировал, когда у меня был план. И грыз палец, когда у меня его не было.

Что это, блядь за нахуй? Конфликт интересов? Я кому-то перешёл дорогу? Полез не в свою сферу влияния? Наступил кому-то на больную мозоль?

Я перебирал в памяти всё, чем занимался последние месяцы, когда в кармане снова зазвонил телефон.

— Что значит девчонка сбежала? — подскочил я и, честное слово, зарычал.

 — Как она могла сбежать?! Куда?! Стой там, где стоишь, я сам с этим разберусь! — рявкнул я.

И очередной раз хлопнул дверью, выскочив из кабинета.

В распахнутое окно ударил порыв ветра, и я отпрянула. Створка стукнулась о стену. Штора надулась пузырём. Но, замирая от ужаса, я снова перегнулась через подоконник и выглянула наружу.

Прыгать отсюда, конечно, высоковато. Но если пройти по выступу стены до газовой трубы, та должна выдержать: вешу я немного.

Потом, там, где она уходит коленом вниз, можно спуститься ещё на шаг ближе к земле. А там уже не выше моего роста — спрыгну.

И если что-нибудь сломаю, например, шею — даже хорошо. Потому что за этого неандертальца я замуж не пойду!

У меня аж волосы встали дыбом, когда я вспомнила его ухмыляющуюся рожу.

Я потёрла покрывшиеся мурашками руки. Лучше из окна головой вниз, или с моста в реку, чем за этого уголовника.