У тебя же получилось… У тебя всё получается.
В трубке тишина, а я тереблю замок на чемодане. Буду спускать его по лестнице — начнется скандал. Не понимаю, как доведу дело до конца.
— Я хочу съехать. Уйти отсюда. Я может быть со стороны выгляжу как тварь зазнавшаяся, но я хочу жить свою жизнь, а не отыгрывать второстепенную роль в жизни Яровея.
Руслан не бросается ни поддерживать, ни отговаривать. Возможно, раздумывает.
А я не собираюсь обращаться за помощью к нему или к кому-то другому. Мы — два незнакомца. Он мне не парень.
Не жених. Не друг. Я осознаю, какая стоимость у моего решения. Или убеждаю себя, что осознаю.
Руслан вздыхает.
— Я могу дать совет? — Спрашивает осторожно.
Это непривычно, ведь обычно мы шутим. Колем. Обсуждаем что-то неважно-философское. Или я это так воспринимаю, потому что преимущественно мы говорим не о том, что болит у меня.
А сейчас серьезно. И мне не хочется брыкаться.
— Да.
— Убедись, что готова. Я дом потерял в четырнадцать.
Сердце болезненно ноет. И за себя, и за него.
— Что случилось?
— Много плохого. Но вне дома было только хуже, Лол.
Он вряд ли преследует цель меня добить, но это получается как-то само собой. Сейчас мне кажется, в жизни не смогу даже словом обменяться с Олегом. Не хочу его видеть. От него зависеть. Ему подчиняться.
Злость задевает и маму тоже. Дышать тяжело. На груди кирпич, который я годами игнорировала.
И дело же не в одном свидании с Русланом. Любой мой протест будет подавлен: мягче или жестче.
Отчаянье накатывает волнами.
Нижняя губа болит из-за доставшихся ей укусов. Голова кругом. Я не знаю, что делать.
— В твоей тюряге об арестантах хотя бы заботятся, мажорка… — В тихих словах ирония. Я отзываюсь на нее моментально: в глазах слезы, а уголки губ подрагивают.
— Ты сам знаешь, что это не забота.
— Знаю. Я просто сравниваю.
Киваю, забыв, что Руслан не увидит.
Его редкие фразы и наш неопределенный диалог действует успокаивающе. Не знаю, каких усилий ему это стоит, но благодарна."
"— Ты вообще расстроился? — Спрашиваю шепотом и слышу, как хмыкает.
— Или ты просто знал, что у меня не получится и не надеялся?
Тишина в ответ звучит говоряще. Знал. Предупреждал. Не винит.
— Ты хотела попробовать…
— Я хотела, чтобы получилось.
— Я тоже хотел.
Слова снова на паузе. Мой взгляд поднимается к чемодану и я осознаю, что пыл спал. Только что на его месте? Смирение? Апатия?
Мы так никогда не встретимся. Всё закончится моей свадьбой с Артуром. Я так просру свою жизнь.
