Марь Санна уехала к дочке на пару недель, вроде как в отпуск, так что… Можем заказать доставку. Как ты относишься к пицце?
— Постой-постой, — улыбаюсь я возможности проявить себя, — сначала ответь мне на два вопроса.
— Валяй! — улыбается Кит, стаскивая с себя красивые легкие туфли.
— Кто такая Марь Санна?
— Наша домработница.
Хм… Ну, я, наверное, не скоро привыкну к тому, что у кого-то из моего близкого окружения есть домработница, поэтому, наверное, будет лучше вообще об этом не думать.
— А второй вопрос?
— У вас, что, вообще не осталось продуктов? Никаких-никаких?
— Почему же? Думаю, всего навалом.
Просто я не совсем… эээ… понимаю, что с ними делать в сыром виде.
— Что ж. Тогда тебе просто несказанно со мной повезло.
— Не то, чтобы я спорил, но… это ты сейчас к чему?
— Прямо перед тобой тот, кто не даст тебе умереть с голоду. Ну-ка, показывай, что у вас есть в холодильнике!
— Только не говори мне, что ты умеешь готовить.
— Ха! — нахально вскидываю голову я. — Испытай меня…"
"Глаза Кита просто кричат о том, что он будет рад испытать меня во всех смыслах этого слова.
Я теряюсь, тону в их прозрачных глубинах.
— Ну, так мы идем? — кусаю губы.
— Обязательно. Но сначала…
Одним стремительным движением Кит оттесняет меня к стене. Упирается ладонями по обе стороны от моей головы, не давая мне шанса избежать этого прикосновения, и… целует. Жарко, влажно и голодно. И этот голод никак не связан с отсутствием домработницы, да. Мое тело откликается в то же мгновение. Нет, я не отказалась от своего плана выйти замуж девственницей, но сейчас, как никогда, понимаю, как это будет трудно сделать.
Меня будто поджаривает на медленном-медленном огне.
А потом Кит так же резко от меня отступает.
— Кухня там, — бросает он, тяжело дыша.
— Ладно. Пойдем…
Проходим в светлую просторную комнату. Оглядываюсь. Кухня залита светом. Полдень наползает на подоконник яркими оранжевыми бликами и стекает вниз на теплый деревянный пол. За окном шелестят взлохмаченные ветром золотистые кроны деревьев и пестреют высаженные в клумбах звезды мохнатых астр.
— Ну, чувствуй себя, как дома, — кивает Кит в сторону огромного двустворчатого холодильника. Что ж… это моя стихия. Придирчиво инспектирую имеющиеся запасы. Прикидываю в уме, что такого можно сообразить.
— Ты можешь пока почистить картошку, — наконец, решаюсь я.
— Что? — в голосе Кита слышится легкая паника. — Я? Картошку? А кто в таком случае будет читать нам лекции?
Даже не пытаюсь скрыть улыбку.
