Никому о нас не говори (СИ)

Боже, хоть бы не где-то возле подъезда.

— На работе ещё. Попросили подменить другую медсестру из стационара. Так что я сегодня останусь в ночную, — вздыхает мама.

Я чуть не подпрыгиваю на сиденье. Так. Теперь главное — не говорить слишком радостно.

— Ты не приедешь домой?

Сразу же чувствую на себе взгляд Тима. Краем глаза замечаю, как он даже поворачивает ко мне голову.

— Я ж говорю, остаюсь в ночную смену. Надеюсь, ты будешь себя хорошо вести. Да, Ань? — вопрос мамы звучит с нажимом.

— Да, мам, — я вздыхаю и уже сама кошусь на Тима.

А его лицо сейчас треснет от того, насколько он широко растянул губы в улыбке. Кажется, кто-то прекрасно расслышал наш разговор.

— Вот и славно. Наберу тебя позже. Мне нужно идти. Кстати, может чего приготовишь вкусного? — тараторит мама в трубку.

Но я уже слушаю вполуха, ведь Тим, не переставая улыбаться, разворачивает машину… И этот разворот совсем не в сторону моего дома.

— Угу, — мычу я маме в ответ.

Хочется стукнуться лбом обо что-нибудь твёрдое, чтобы себя немного образумить.

***

— Ты здесь прибрался? — я удивлённо оглядываюсь по сторонам, когда переступаю порог веранды.

А Тим уже обнимает меня сзади.

— Ну так... — со смехом бормочет он мне в затылок.

Вообще-то, до этого момента меня немного мучил стыд. У меня большие проблемы. Наверно, правильным было бы сейчас метаться из угла в угол и пытаться что-то решить, а не сбегать в забытую богом деревушку.

Но стоит только Тиму обнять меня, как чувство тепла и безопасности накрывает меня с головой. Я выдыхаю. Всё неприятное остаётся там, за дверью, в апрельском вечере. Но не здесь. Я не хочу нести в это место проблемы. Хотя бы на эти мгновения, пока Тим ластится ко мне как котяра.

А на веранде действительно прибрано. На кухонном столе посередине сложены упаковки с лапшой быстрого приготовления, нигде нет и соринки, плед с русалочкой аккуратно расстелен на разложенном диване.

Но больше всего моё внимание привлекает спинка стула. Через неё перекинута стопка вещей. Я замечаю свисающие серые рукава незнакомой кофты и несколько цветных футболок.

Хмурю лоб. Что-то я не припомню такого в гардеробе Тима.

— А чьи это вещи? — указываю на стул подбородком.

— Мои, — выдыхает мне в волосы Тим.

— Ты всё-таки устроил шопинг?

— Это мои старые вещи.