Нижний уровень

— Ну, что у вас?

— Кое-что есть, — сказал Кике, кивнув в сторону Витька, который с отчаянно увлеченным видом смотрел в экран монитора — верный признак того, что и вправду нашли.

Сам Кике при этом чистил, разложив на старой газете, «моссберг» — помповый дробовик, который мы хранили здесь, на всякий случай. Все верно, в этом климате оружие чистить надо часто, а если оно не из нержавейки, так просто каждый день, иначе ржавчиной пойдет. Поэтому мало кто в этой стране держал большие арсеналы — смысла нет, чистить замучаешься, или держи постоянно в консервационной смазке.

Впрочем, хорошие кондиционеры спасли положение, так что я все же немного драматизирую.

— Вить, что нашли?

— Лицо нашли… Сейчас закончу и покажу.

Хоть Витёк и не любил, когда ему через плечо заглядывают, я решил на его слабости наплевать и заглянул. И увидел сильно увеличенную и очень искаженную фотографию мужского лица, причем сразу понял, что это именно тот человек, который ехал с женщиной в «Акценте».

— В стекле соседней машины отразился, — пояснил Витёк, выразительно вздохнув, чтобы дать понять, что я ему мешаю.

 — Сейчас почищу, растяну и покажу, хорошо?

— Ладно, давай, — хлопнул я его по плечу и направился к кофеварке.

Выловил из коробки капсулу с «декафом», вставил в машину, нажал кнопку. Зажужжал насос, в чашку полилась тонкая струйка, в офисе вкусно запахло, даже Кике поднял голову.

— Хочешь? — предложил я ему.

— Я сам потом сделаю, — хмыкнул он. — Не понимаю смысл кофе без кофеина.

— Я тоже не понимаю.

Но мне нравится.

Небольшая чашка налилась под край, я вытащил капсулу и выбросил ее в мусорку. Кофе был… да нормальный, как обычно. Пока допил, Кике закончил с ружьем, а Витёк объявил:

— Готово!

Человек в «Акценте», сидевший за рулем, зачем-то снял очки ненадолго и посмотрел влево, в сторону соседней машины. И отразился в тонированном, почти черном стекле. И Кике, спасибо ему за зоркость, это заметил. Витёк почистил изображение, растянул, компенсируя кривизну стекла, и получил пусть и не самый лучший, но вполне внятный портрет.

Довольно молодой, не старше тридцати, мужчина, с приятным и даже, по-иному и не скажешь, симпатичным лицом. Короткий прямой нос, вздернутые брови, плотно сжатые губы, рот странно маленький, с тонкими губами. Национальность? Может быть ирландцем или англичанином. Ну, такой примерно типаж, все же. Хотя ставить бы на это не стал.

— Ну, Вить… это уже что-то, — вполне серьезно сказал я. — Это уже лицо.

— А то! — загордился он.