Низвергнутый: кланы высшей школы (СИ)

Ещё одна — снова пол, пинки и чьи-то голоса, новые полосы размазанной крови на малахитовых плитах.

Новая вспышка — надо мной навис силуэт легата в массивной броне. Он отдавал команды кому-то за моей спиной.

И ещё одна. Снова тот же легат наставляет на меня световое копьё. Кажется, меня держат за руки, а за спиной гудит что-то, похожее на генератор врат…

От следующей вспышки я чуть не ослеп. Яркий луч пронзил грудь, я даже заметил, как пыхнули в стороны облачка крови. А затем рывок, и меня неудержимо повлекло назад, мимо двух воинов.

Вокруг закрутилась черная бездна, пронизанная светом звёзд, сливаясь в воронку тоннеля телепортации.

— …хуже смерти, — догнал меня суровый голос легата. Из последних сил я поднял руку и оттопырил средний палец, растягивая разбитые губы в улыбке.

Я падал в чернильную бездну, с каждым мигом затмевавшую свет. Ещё секунда, и сознание погаснет, а я умру, на этот раз навсегда.

С криком я вскочил на своей постели, рука судорожно сжалась на груди. Как больно, это жжение, дыра у сердца…

Пальцы проскребли по коже, задев маленькую круглую отметину.

Всё тело била дрожь, по щекам катился пот. Я отдышался, немного успокоив разошедшееся сердце, и огляделся.

Кровать в небольшой комнате, мокрое от пота одеяло, задернутые шторы, сквозь которые лился свет утреннего солнца. Ни зала телепортации, ни сонма богов.

Я жив? Судя по боли, да. Но где…

Волна образов, воспоминаний и лиц пронеслась перед глазами, водоворотом наполняя голову. Дом на Онигавара стрит, семья, похороны отца, безутешно рыдающая молодая женщина и мнущиеся позади якудза, опадающие сакуры, школа…

Чёрт, мне же в школу пора!

Я вскочил как ошпаренный, машинально вырубил назойливый будильник телефона и схватил со стула форму.

Подскочил к зеркалу, на ходу пытаясь натянуть школьные брюки… и застыл как вкопанный.

СТОП! Какая еще, сука, школа? И кто это?!

Из зеркала на меня смотрел незнакомый парень в мятых трусах. Волосы взъерошены, глаза как у безумца, а на груди едва зажившая круглая рана.

Память подкинула — порт, вечер, разборки между кланами, отец вышел с остальными, началась перестрелка, я зачем-то выскочил на подмогу… крики, кровь и разлетающиеся в стороны люди. Здоровяк со шрамом, теснящий отца и еще троих к нашей машине. Мощный удар, жжение в груди… вспышка.

Всё встало на свои места.

Кажется, он умер. Мой хост, реципиент. А я, выходит, занял его место.

Охренеть просто. За тысячу шестьсот лет своей жизни о таком я не слышал ни разу.