Няня для тирана

— Если ты решила, что сможешь сбежать от меня, то глубоко ошибаешься. Я тебя не отпущу.

— Ты меня убьёшь?

Клык не успевает ответить, как внутрь врывается вихрь в обличии сына.

— Я тут, — он бредёт к кровати, собираясь спать.

— Сейчас уложишь сына и спустишься вниз, — мужчина шипит на ухо. Он не угрожает, но я понимаю, что мне грозит, если постараюсь повторить побег.

— Хорошо.

Клык резко отпускает меня, практически отпихивая, и уходит.

Я помогаю сыну переодеться в пижаму, уложиться в кровать и рассказываю короткую историю.

Всё это время у меня дрожат руки и голос, но стараюсь не подавать виду.

— Мамочка, а ты плоиглала?

Нет, милый, мама не проиграла.

Мама конкретно так проебалась.

Глава 18

Арина

Я медленно иду вниз, стараясь не паниковать. Если бы Клык хотел убить, он бы это сделал уже. Правда? Ни черта не знаю, не понимаю. Но дрожу, когда Клык поджидает меня у дивана.

— Сиди тут!

Не говорит, приказывает. Сам идёт в сторону кухни. Я же следую указаниям Клыка. Ноги сами подкашиваются и роняют меня на диван.

Сердце выстукивает в груди, мешая сосредоточиться на главном.

Сейчас, в тепле и безопасности, когда призрачные враги остались за массивными воротами, мне не казалось, что всё плохое закончилось. Сейчас впереди было самое сложное.

Разговор с Клыком.

Мужчина неспешно достаёт две белые чашки, бросая туда пакетики чёрного чая. Постукивает пальцами по столу и что-то насвистывает себе под нос. Медленно разливает кипяток. Смотрит на заквашивающуюся воду.

Не знаю, специально он оттягивает момент или просто замкнулся у себя в голове.

Но я не могу спокойно усидеть на одном месте. То подминаю ноги под себя, то сажусь по-турецки, то чинно опускаю ноги вниз и выпрямляю спину. И это всё, пока мужчина размешивает сахар в кружках.

Постоянно задевая края и раздражая шумом.

— Я по привычке кинул сахар. Переделать?

— Нет!

Я отвечаю слишком громко и поспешно. Мысль о том, что Клык будет опять мучительно медленно заваривать чай меня страшила так же, как то, что я не знала, чего ждать от сегодняшней ночи.

Да и к тому же, в стрессовых ситуациях я любила сладкий чай, такой, чтобы зубы сводило.

— Вот, — мужчина протягивает мне свой телефон и включает запись диктофона.

Разговор, и громкий хлопок. Выстрел, который убил Баширова? Не хотела этого слышать.

— Убедилась?

— В чём?

— Что я не убивал, — видимо непонимание отразилось на моём лице, так как мужчина продолжает: — Выстрел не прям рядом со мной, значит стрелял не я.