Но краткое общение с его бывшей женой продемонстрировало его в другом свете и совершенно под иным ракурсом.
– А как зовут художника, в честь кого выставка?
– Даже не знаю, – улыбнулся. – Мария, можете взять меня за локоть, я повожу вас по картинам, – игриво предложил.
– С удовольствием, – трепетно ответила, чувствуя, как сердце сделало кульбит.
Он мне определённо нравится… Этот вечер чем ни повод продлить общение в более узком кругу. Кто знает, может заговоренное кресло все же подействует…
Но как только я взялась за его крепкий и почти статичный локоть, поняла, почему он мне это предложил.
К нам уже подошла его бывшая.
– Слушай, Феликс, нужно поговорить. Мы можем выйти и обсудить все наедине.
– Говори в присутствии Маши, у меня от неё нет секретов, – произнес, а у меня глаза полезли на лоб.
– Ты, надеюсь, шутишь? – шепотом спросила. – Я не собираюсь ничего с тобой обсуждать в присутствии одной из твоих шлюшек, – прошипела, что только мы двое ее услышали.
От шока я открыла рот. Первый раз ее вижу, а она уже успела на меня вылить ушат дерьма.
– Придержи-ка свой язык, – зыркнул он на неё так, что у меня мороз по коже пробежал.
Сначала он показался довольно приличным мужчиной, а сейчас слишком острым на язык.
– Я отойду, – быстро произнесла и проковыляла на своих шпильках к первой картине, оставив их наедине.
– О, здравствуйте, – сразу же заговорил со мной мужчина в годах. – Нравится работа? – спросил по поводу странной картины.
Я бы в жизни такую не купила. Кажется, её рисовал не художник, а… наркоман.
Но это же современное искусство, значит, я просто ничего не понимаю в живописи.
– Да, красиво, – парировала, еле сдерживая смех.
– Рад, что вам понравилось. Я автор этих работ. Меня зовут Максимилиан Дюпон.
– Серьёзно? Ух, ты! Впервые обещаюсь с художником! – воскликнула, взглядом покосившись в сторону моего босса, которого, кажется, уже след простыл.
Правильно, что я взяла с собой деньги. Хоть смогу домой добраться, пока он налаживает связи с бывшей. В душе завопила обида.
Он куда-то смылся со своей Элеонорой! Оставил меня с этим сумасшедшим стариком, который, к тому же, и рисовать толком не умеет, но зовётся великим художником.
Да… Я в этом цирке лишняя. Выпив бокал шампанского, от обиды взяла с подноса второй.
– Вы замужем? – вдруг задал неприличный вопрос этот, с позволения сказать, художник.
– Нет, – сухо отрезала.
– Что за мода пошла? Почему женщины перестали выходить замуж? – фыркнул.
– Ой, да ладно. Не перестали.
