Обаятельное чудовище

— Ребята, вы как? Живые? — К нам приближается водитель той самой машины, в которую врезался мой байк. — Все нормально?

Тим осматривает мое бедро, и мне опять становится больно.

— Вы там мне машину замяли…

— Отвали! — Рычит Тим. — Пойдем. — А это уже мне.

Он наклоняется, и я не успеваю даже возразить, когда он подхватывает меня на руки. Даже дождь, опешив, ослабляет свой напор.

— Вы куда? — Орет мужик.

Но Тим уже бодро вышагивает по пешеходной дорожке, неся меня на руках. Ему будто совсем не тяжело, и даже голубоватый отсвет фонаря, падающий на его лицо, не выносит на свет эмоций, скрытых внутри.

— Поставь меня. — Прошу я.

Вот так просто. «Заткнись». Вполне в его духе.

— Тебе байк дороже жизни? — Спрашивает он, не глядя на меня.

— Но он же там… — Бормочу я.

И устало утыкаюсь носом парню в плечо.

Тим ставит меня на ноги только перед входом в клуб. Открывает дверь и зовет Вадика. Охранник подбегает, придерживает двери. Левицкий, подхватив меня подмышку, помогает войти внутрь, осторожно усаживает на диванчик.

— Принеси аптечку, помоги ей обработать ссадины. — Просит он качка. — Там вроде ничего серьезного, но лучше съездить в травмпункт, пусть осмотрят.

— Я никуда не поеду! — Протестую я.

— Тогда никуда ее не выпускать, пусть ждет меня здесь.

Он не удостаивает меня даже полу-взглядом. Просто выходит обратно в ливень, не оборачиваясь. Дверь медленно закрывается за ним. Также медленно тянутся секунды, пока Вадик с Никитой кружат вокруг меня с аптечкой и полотенцем, помогая раздеться, укутаться, обрабатывая и бинтуя глубокие царапины на руке.

— Все нормально, спасибо. — Благодарю их, вставая. — Теперь можно идти, у меня ведь там мотоцикл остался.

— Нет! — Вдвоем напирают охранники.

И преграждают мне путь.

— Вы садитесь. — Говорит Вадик. — Вызвать вам врача?

— Тимофей Григорич сказал вам оставаться на месте, так что не дергайтесь. — Улыбается Никита. — Принести чаю?

Когда я возвращаюсь на место аварии, там уже пасутся гибддшники.

— Я. — Сообщаю, втискиваясь в их междусобойчик.

Дождь сбавляет обороты, но все равно довольно сильно поливает наши головы. Представителей власти это раздражает особенно — они хмурятся, поворачиваясь ко мне. Но больше всего недоволен водитель пострадавшего авто: он сводит брови на переносице, явно не желая опознавать во мне того, кто управлял байком.

— Зачем вы покинули место происшествия? — Интересуется гиббдшник.

— Я не покидал. — Мотаю головой. — Так. Отошел на секундочку. Отлить.

— Пройдемте-ка в машину.