- В остальное время мы с тобой в отеле: или работаем, или…
- Я поняла! Не продолжай, – пылко перебивает меня, прикрыв мне рот ладошкой. Краснеет, как школьница.
Усмехнувшись, перехватываю ее руку и целую в запястье. Пульс бьется неистово, чувствую его губами. Строгая финансистка нервничает, будто цифры не сходятся и отчеты не бьются.
- Слава, для нас ничего не поменяется, когда ты переедешь ко мне. Только комфортнее станет, и я перестану ощущать себя студентом, мыкающимся по общагам.
- Ты слишком критичен к своему отелю.
Всё-таки пять звезд, - смеётся она нервно. Мнется, кусает губы, делает вдох, чтобы на одном дыхании выпалить: - Я подумаю.
Быстро чмокнув меня в щеку, суетливо сбегает из кабинета.
И правильно. Иначе я ещё что-нибудь ей предложу. Главное, после не пожалеть.…
- Арсений Геннадьевич, к вам какая-то женщина, - голос администратора звучит будто из другого мира.
Слава нашла новенькую даму на место Светланы, непривлекательную, но исполнительную. Как специально, чтобы меня не увела…
Ухмыляюсь самодовольно.
Ревнивица."
"Зажав кнопку на конференц-телефоне, продолжаю бездумно пялиться в дверь, за которой скрылась Булочка. Улыбаюсь и дурею, как обкуренный муравей из поселения Ярика.
- Мм, что? – спохватившись, обращаю внимание на телефон. - Кто?
- Ирина Павловна. Утверждает, что у вас была назначена встреча после Нового года, но вы ее пропустили. Поэтому она приехала лично. Арсений Геннадьевич, вы мне никаких распоряжений по поводу нее не давали, поэтому я решила уточнить.
Извините, если что не так…
- Пусть ожидает. Я сам спущусь.
На фоне слышится недовольный стервозный голос, и я отдергиваю руку, будто ошпарился.
Связь обрывается.
Ирина Павловна.…
Хрен знает кто. Надеюсь, не одна из моих бесчисленных бывших любовниц, которых я в принципе не запоминаю. Иначе меня Славка кастрирует тупым столовым ножом.
- Ирина, значит...
Слишком наглая. Настойчивая. Строгая.
С каждым лестничным пролетом, что я преодолеваю пешком, интуиция все выше поднимает голову, а на первом этаже начинает вопить о том, что мне не понравится эта встреча.
Но, как латентный мазохист, я иду в холл.
Женскую фигуру на ресепшне замечаю сразу. Высокая, истощенная, прогремев костями, она поворачивается ко мне. Протягивает мне тонкую, иссушенную ладонь, нетерпеливо взмахивает длинными пальцами в воздухе.
Рука смерти.
Фокусируюсь на смутно знакомых кольцах, а потом поднимаю взгляд к лицу.
