Рука дрожит, как у алкаша со стажем, жидкий янтарь расплескивается в разные стороны, капли падают на фотографию Ирэн – заливают ей очки, собираются лужицей на лбу, образуя мишень.
- Камнем лежать.… Тьфу, ля!
Я неуклюже дергаю рукой – и смахиваю бокал вместе с телефоном на пол. Посуда вдребезги, а эта не убиваемая дрянь продолжает трезвонить.
- Или гореть звездой, - откидываюсь на спинку дивана, раскинув руки. - Звез-дой.
Хреново ли мне? Нет.
Никак.
Пусто внутри.
Наконец, сигнал обрывается.
В гробовой тишине я запрокидываю голову и впиваюсь стеклянным взглядом в потолок. Не моргаю. Потому что стоит лишь закрыть глаза, как в сознании всплывает моя строгая финансистка.
- Бу-улочка, - ухмыляюсь на автопилоте и тут же даю себе пощечину.
Схватив бутылку, пью прямо из горла. Глотку обжигает, в груди печет, а я дальше заливаю в себя горючее, не чувствуя вкуса. Надеюсь, оно расплавит мне мозги, но… в раскалывающуюся пополам голову продолжают лезть непрошеные мысли.
Зажмуриваюсь до боли и прострелов в висках. Перед глазами стоит образ Славы – не сотрешь. С каждым глотком становится все четче, будто материализуется. В ушах шелестит ее неуверенный, но полный надежды шепот: «Может быть, у нас получится»…
- Ты же умная девка, Мстислава Владимировна, а такая… дура! – на эмоциях выпаливаю вслух. - Нашла, с кем связаться! Я бы тебе всю жизнь испортил.
«Ты и так уже нагадил ей под дверь и в душу», - подзуживает гадкий внутренний голос.
Доигрался?
Проиграл…
В сердцах замахиваюсь и запускаю бутылку в стену, но она не разбивается, а рикошетит и улетает в угол. Обои и ковер в мокрых пятнах, да и чёрт с ними! Стол из натурального дерева покрыт разводами, на одиноком сухом островке – кулон и колечко, которые вернула мне Слава. Справку с подтверждением беременности она тоже не забрала. Забыла.… или специально оставила мне на память, чтобы успел передумать.
..
Подцепляю пальцами смятый клочок бумаги. Разворачиваю. Ещё раз просматриваю текст, который уже выучил наизусть.
Губы плывут в предательской улыбке, но следом сжимаются в прямую линию.
Какой ты, на хрен, отец, Высоцкий? Оставь эту прерогативу адекватному младшему брату, а сам пей свои таблетки!
«Мальчик или девочка?» - проносится в мыслях. И представляется голубоглазая кроха с белыми кудряшками. Вся в маму.
Отмахиваюсь.
