«– Скажи мне как женщина… беременная. Что бы ты выбрала: растить ребенка вообще без отца, но в спокойной обстановке, или с его жалким подобием, который ни хрена не готов к семейной жизни и с вероятностью девяносто девять процентов будет ходить налево?
– М? Арс, ты малыша кому-то сделал? Помощнице своей? Как так вышло?
– Я был не в себе.… Я даже предложение успел сделать и с родителями ее познакомиться, а потом… все вспомнил.
– Не знаю, о чём ты, но тебе надо срочно возвращать свою женщину и ребенка.
– Ну, Сашка, на хрена я им? У меня диагноз.
Я не могу сконцентрироваться на чем-то конкретном, устаю от рутины. Да я ни с одной бабой дольше пары недель не задерживался. Надоедают они быстро, даже самые яркие «акробатки».
– И что, много у тебя их было после Славы?
– Никого, но мне просто не до этого. Голова другим забита.
– Ты сам ответил на свой вопрос. Арс, а своего психоаналитика уволь к чёртям. Я и без него могу тебе диагноз поставить.
– Какой?
– Любовь, братишка. Дочку в честь меня назови».
Больная фантазия настойчиво подбрасывает мне образ белокурой малышки с двумя хвостиками. И я улыбаюсь, как юродивый.
- Нехило тебя развезло, - вырывает меня из размышлений Ярик, щелкает пальцами перед лицом. – Может, тебе в душ? Холодный.
- Нет-нет, я в норме, - резко выпрямляюсь. Ловлю вертолеты. Пытаюсь сконцентрироваться.
- Слава все равно родит, - он продолжает беседу, из которой я на время выпал. – Она давно о ребенке мечтала. Если даже от ДолбоПашки собиралась, то от тебя – тем более.
- Почему?"
"- Не делай вид, что ничего не понимаешь, - закатывает глаза, когда я недоуменно развожу руками. - Потому что любит она тебя, козла горного! Пашку для галочки держала и для матери, а в тебя – по уши втрескалась. Так что быть тебе отцом. Хреновым или настоящим – сам решай, - неожиданно косится на наручные смарт-часы. – Правда, советую тебе поторопиться... Слава сегодня в Магадан улетает.
- Куда-а-а? – реву на всю квартиру, мгновенно очнувшись. - Зачем? Там же эта Ксюша – юбочка из плюша весь мозг ей выест чайной ложкой….
- осекаюсь, споткнувшись о мрачный взгляд Ярослава. - Прости, но ваша мать…
- Не извиняйся, я всё понимаю. Поэтому к тебе и рванул, - подается вперед и стучит пальцем по столу, отбивая каждое свое слово. - Нельзя Славке домой – ей там ещё хуже станет. Понимаешь? Доломают её за тебя.
- Когда у неё самолет?
- В семь часов…
- Хреново, - хмуро бубню, подсчитав оставшееся время, и вдруг подрываюсь с места.
