Точно кровные братья! Два психа-неадеквата. – От меня Сашка сбежала, я еле адрес нашел. Надо успеть к ней до Нового года, а я заглох хрен знает где. Отвали, если не собираешься ехать за мной в глушь и вытаскивать из снежного заноса.
- Послушайте, Олег… - смущенно начинаю, но ничего не успеваю объяснить. Связь обрывается.
Перезваниваю ещё раз, однако абонент уже вне зоны действия сети. Кажется, второму Высоцкому тоже нужна служба спасения. А что мне делать с первым?
- Славка, выходи! Срочно! – барабанит в дверь Ярик, и я захлебываюсь накатившей паникой.
- Что-то с Арсом? – выпаливаю испуганно, вылетев из ванной.
Упираюсь взглядом в доктора из отеля. Вопросительно выгибаю бровь.
- Скорая уехала, - монотонно сообщает он.
- Увезли? А-а… - растерянно тяну, пытаясь заглянуть широкоплечему мужчине за спину. Быстро нахожу Высоцкого, вальяжно развалившегося на подушках, и непонимающе моргаю.
- Нет, Арсений Геннадьевич от госпитализации отказался. Послал всех на… кхм.… - врач закашливается, интеллигентно осекаясь.
– Мне нужно поговорить с кем-нибудь из родственников. Вы же его невеста?
- Кто? Я? – указываю на себя пальцем, скептически поморщившись.
- Конечно, невеста, - вклинивается в беседу Ярик. Дергает меня за ладонь, демонстрируя кольцо, которое Пашка подарил. – Вот! Дядь Вань, ну, вы же взрослый человек, - по-свойски теребит врача за рукав. - Вы что, не понимаете, чем они тут занимались, когда все произошло? – многозначительно кивает на меня, расхристанную, заставив покраснеть от стыда и прикрыться руками.
- Хм, что ж, если так… - недоверчиво прищуривается мужчина с тревожным чемоданчиком.
- Так-так, говорите уже, - подгоняет его брат, потом подмигивает мне, будто у него нервный тик, злится, что я медлю. Взвесив все ""за"" и ""против"", я всё-таки заторможено киваю. В конце концов, я ничего не теряю. Маленькая ложь во спасение.
Врач жестом просит Ярика выйти, а затем заговорщически обращается ко мне:
- Послушайте, Слава, вам нужно быть стойкой, - начинает издалека, а я не знаю, что и думать.
Мысленно ищу чёрный наряд в своем гардеробе и шляпку с вуалью, а ещё примеряю наручники, ведь в убийстве босса обвинят меня. – Находиться рядом с ним, поддерживать, ждать, когда…
- Может, мы лучше его в больницу сдадим? – предлагаю с надеждой.
- Желательно, но... Если, конечно, вам удастся его уговорить. Боюсь, он вас даже не помнит, - заговорщически понижает тон.
- Почему? – озадаченно хмурюсь. И не могу поверить в озвученный диагноз.
