Оцепеневшие

Оказалось – парикмахер, и это парень, ну как парень. В общем, парень. В последнее время спокойно реагирую на, как получше выразиться, на меньшинства. Насмотрелся всякого. Такие люди, кстати, не скупятся на чаевые. Чего мне к ним плохо относиться?

«Комфортная ли температура в салоне?» «Желаете выбрать маршрут?»

Веселая у меня работа. В целом не жалуюсь, просто сегодня устал.

Два часа осталось. Всего ничего. Максимум три заказа. Три заказика, и домой.

Дверь открывается, в нее просовывается растрепанная голова девушки.

– Свободен?

Красивая, стройная, вызывающая. Словно с глянцевой обложки и прямо в мое такси. Отличное завершение вечера.

Привычно киваю, предлагаю сесть.

Расползаться в любезностях просто нет сил. Отыгрываю роль «сдержанного водителя, тактичного интеллигента». Встать и открыть дверь откровенно лень.

Киваю, предлагаю сесть и наблюдаю в зеркало.

На заднее сиденье запрыгивает паренек, на вид лет пятнадцати-шестнадцати. Вслед за ним усаживается, занимает место красотка, похоже, его мама. Вот сразу как-то перестала казаться привлекательной.

Странно.

Стереотипы? Или природное нежелание растить чужое потомство.

– Шеф, давай сначала на заправку, купим чипсы! Потом тусить! – приказывает мальчонка.

Я просто игнорирую. Невоспитанный мини-хам. Не мое дело.

– Куда ехать, мэм?

Мамаша хохочет.

Шепчет что-то мелкому, подается вперед и прямо мне на ухо орет:

– На заправку, тебе ж сказали! Глухой, что ли?

У нее изо рта доносится стойкий запах алкоголя.

Сразу ясно – чаевых не будет. Вынесут весь мозг, оно того не стоит.

Высадить сразу?

Хах. Я тертый калач, проворачиваю ключ, нажимаю кнопку счетчика, втыкаю первую, везу. На заправку так на заправку. Есть одна, отличная, на другом конце города, там самые вкусные чипсы. Как раз для таких замечательных пассажиров. Намотаем километраж.

Покатаемся.

– Шеф, давай музыку громче! Что как на похоронах сидим?

Как же бесит этот прыщавый.

Не отвечаю. Молчу.

Смотрю в зеркало – сидит, скалит свои не так давно молочные кривые с брекетами желтые обмылки. Повезло ему, что я не его отец.

Он пихает локтем мамашу, та орет, повторяет мне просьбу прыщавого.

– Громче!

«Тактичный и сдержанный». «Вежливый и терпеливый».

Подкручиваю громкость.

Орет какой-то музыкальный мусор. Певец хрипит мимо нот из динамиков, вероятно, уверен, что исполняет шедевр.

– Бррря, – подпевает мелкий засранец.

Хах. Я тертый калач.