— М-да, — сказал я, рассматривая дверь в подвал, у которого мы остановились. — Это здесь?
— Ага. Вылазь.
Мария нажала кнопку домофона у двери. Странный какой-то подвал. Вывески нет, а дверь такая, что выдержит удар тараном.
— Кто?
— Я, — коротко ответила она, стараясь попасть в глазок камеры домофона.
Через пару секунд щелкнул замок. Она решительно повернула ручку двери.
— Входи, только со ступенек не сверзись, — она пошла впереди, держась за поручень.
А вот и вторая, тоже очень железная и тяжелая дверь с глазком.
Мария позвонила еще раз, уже в звонок рядом с дверью, выбив по кнопке причудливую морзянку. Буква «с».
Дверь открылась, на пороге стоял мужик лет сорока. Крепкий, невысокий, в гимнастерке без погон и камуфляжных брюках.
— Знакомьтесь, это Порфирий, — представила нас Мария. — А это Александр, он со мной.
— Понятное дело, — отступил мужик в сторону. — Проходите.
Все, даже спрашивать не буду, куда мы попали. До боли знакомый запах сгоревшего пороха и оружейной смазки. Тир. И явно какой-то закрытый, для своих.
Не те стрелковые клубы для богатых, куда можно сходить для селфи со здоровенными «Кольтом» или «Орлом».
— Ты чего это сегодня решила, во внеурочное время? — спросил Порфирий.
— Да так, захотелось навыки обновить. Привычного дымку понюхать.
— А твой спутник? — он окинул меня взглядом с ног до головы.
Ага, тоже используешь Волхвий Взор? Тем лучше. Наслаждайся цветом моего Оболока.
— Я думаю, он тоже не откажется, не правда ли? — Мария лукаво посмотрела на меня.
— Не откажусь.
— Ну тогда пойдемте, выберете себе оружие.
Мы прошли за Порфирием в оружейку. О, да тут раздолье, я аж рот раскрыл от ассортимента, стоящего на подставках на полках оружейных шкафов.
— Пистолеты?
— Ну если надо, то и пистолеты-пулеметы, — сказал Порфирий. — Но не все. Только те модели, которые пулеулавливатель не разобьют. Серьезное оружие мы в карьере отстреливаем, так что только то, что есть. Там же и полигон для практической стрельбы. Здесь просто тир.
Что выбрать? Из знакомых моделей только иностранные.
Тот же самый «Москалев», напоминавший «Макарова» из родного мира, мне не глянулся.
— «Глок» есть? — я оглядел оружие.
— Есть. Три модели пятого поколения и шесть четвертого.
— Возьму его, — сказал я. Модель знакомая по службе, да и у носителя тоже была любимой. — Двадцать второй.
— Есть такой, — он снял подставку с пистолетом и патронами с полки. — А ты?
— Я— девушка хрупкая, — пропела Мария. — Дай мне, пожалуйста, «Кольт».
