Мне нужно понимать. Я не могу так просто отказаться от перспективы новых документов. Это шанс сбежать. Снова. Звучит бредово? Возможно. Но я сама наворотила дел. Усугубила своё состояние и теперь нахожусь в подвешенном состоянии. Далеко не стабильном эмоционально. Кажется, что всё ещё можно исправить. И принимать какие-то рациональные решения очень сложно.
Через подвал я смогу выбрать незаметно. Там есть небольшое окно, через него вылезу. Костюм чёрный. Меня никто и не заметит. Вернусь по той же схеме обратно и всё.
В этот момент план кажется хорошим. Упустим то, что у меня дрожат от страха руки, и зубы стучат. Я так и не успела в аптеку, чтобы купить свои успокоительные таблетки. А они бы мне сейчас как никогда пригодились.
Спускаюсь на первый этаж. Лифт не использую. По лестнице иду. При этом просматриваю лестничные пролёты. Никого нет. Никаких людей. Может, Суровый ко мне никого и не приставил? Посчитал, что пригрозить достаточно?
Спускаюсь на цокольный этаж, где у нас подвальные помещения.
Внутренний голос визжит, чтобы я назад вернулась. Обдумала, как Суровому правду про беременность рассказать. Хороший план продумать. Например, сначала в него транквилизатором пульнуть, а дальше разговоры вести. Вот так у нас точно всё получится. И он молча слушать будет. Наверное.
Захожу в своё подвальное помещение. За собой дверь на ключ закрываю. На всякий случай. А то мало ли... Смотрю на небольшое окошко вверху. Губу закусываю. Прикидываю точно ли я там помещусь.
Должна. Вот когда в квартире этот план обдумывала, я в нём почему-то больше уверена была. Сейчас уверенности в адекватности моего поступка мало остаётся.
""Домой. Пошли домой. Обдумаем план примирения. Он же отойдёт. Всего шесть месяцев в тюрьме. Поди отдохнул от дел немного""
Приказываю внутреннему голосу заткнуться. Подставляю несколько коробок, чтобы до окна добраться. Открываю его. На руках подтягиваюсь, пролажу в оконную раму, всё идёт хорошо. Туго, но нормально.
Я просачиваюсь. Почти всё получается. Только в самом конце, когда я вся уже на улице вешу, моя штанина за что-то цепляется.
- Чёрт, — шиплю, дёргаюсь.
От того, что активно рыпаюсь вперёд, кожу ноги что-то острое царапает. Я, кажется, за какой-то гвоздь зацепилась. Но эта проблема оказывается не самой важной. Я замираю. Даже не дышу, потому что слышу хруст ветки совсем близко. Мои нервы тут же визжать начинают. Внутри всё стягивается и сжимается.
