От заката до рассвета

Только я могу быть такой неудачницей. Впервые за три года после расставания с Себом решила сходить с кем-то на свидание, а парень не пришел. И даже не написал ничего, не предупредил.

Может, он умер? Я на это надеюсь. Это была бы уважительная причина, чтобы не прийти на свидание без предупреждения.

Я стараюсь держаться спокойно, но внутри закипает злость. Даже не знаю, на кого больше: на этого Жерара за то, что так сделал, или на саму себя за то, что поперлась сюда.

За барную стойку через стул от меня опускается какой-то парень.

Заказывает виски и тут же приступает внимательно меня рассматривать. Он пялится на меня, как на товар на рынке! Я стараюсь не смотреть в его сторону, но чувствую этот придирчивый, оценивающий взгляд. От него исходит дерзость и уверенность в себе. Как будто я прямо сейчас паду к его ногам, стоит ему только поманить меня пальцем.

Наглый и самоуверенный тип.

Все-таки не выдерживаю и огрызаюсь ему. Слово за слово… Русский турист. Невольно вспоминаю поездку в Санкт-Петербург на третьем курсе Сорбонны.

Красивый город. И русская кухня мне понравилась. Этот их борщ… Но погода — дрянь. Вот как в апреле может идти снег???

Внимательно рассматриваю его в ответ. Да он не просто какой-то русский турист. Одет в очень дорогие и модные шмотки. Когда-то я тоже в такие одевалась, вот только потом поняла, что счастья эти тряпки не приносят. Но он явно не понимает этого. Видимо, не было у него в жизни больших потрясений, чтобы дошло: лучше всего жить, как простой человек.

Одеваться в обычных магазинах, ездить на общественном транспорте и не выпендриваться.

Как там называют богатых русских? Олигархами? У Робби Уильямса даже песня такая есть. Невольно вспоминаю ее и еле сдерживаюсь, чтобы не засмеяться. Хорошая песня. Прямо про этого типа через стул от меня.

Спрашивает, как меня зовут. Ответ «Кнопка» его не устраивает. Подавайте ему настоящее имя, видите ли! А я до сих пор ненавижу свое настоящее имя. Мэриэн. Как моя биологическая мать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Какие у тебя планы на эту ночь? — спрашивает.

Ну наглый. Уже в открытую меня клеит.

— Какие бы они ни были, ты в них точно не входишь.

— А представь, мы могли бы с тобой гулять по ночному городу и разговаривать о разном. Два незнакомца, случайно встретившихся в Париже. У меня задержали рейс, к тебе не пришел на свидание парень, потому что он умер.