В квартиру к Диме я собираюсь на автомате – натягиваю джинсы и помятую футболку, вместо макияжа напяливаю на переносицу солнцезащитные очки. На улице жарко, многолюдно и раздражающе светло. В переполненное метро лезть не хочется, и я решаюсь прогуляться пешком. До квартиры, которую мы с Димой так непродолжительно снимали, всего несколько остановок.
Остановившись на светофоре я бесцельно смотрю вперед – машины, люди, здания сливаются в одно не интересующее меня пятно. До тех пор, пока в поле моего зрения не попадает высокий темноволосый мужчина в строгом костюме, идущий по другой стороне улицы и разговаривающий по телефону.
Сердце екает так, словно в грудь ткнули шокером, дыхание перехватывает. Сергей. И я уже сама не замечаю, как выскакиваю на зебру, не дожидаясь, пока светофор переключится на разрешающий зеленый и несусь за ним. Нарушительница Живцова. Я даже не знаю, что скажу ему и для чего, собственно, бегу — тело не подвластно логике и здравому смыслу.
Я нагоняю мужчину буквально за несколько секунд и громко окликаю.
Вернее, окликаю не я, а мой вышедший из-под контроля рот. Темноволосый оборачивается и удивленно поднимает брови, а меня захлестывает волна разочарования. Это ЛжеСергей. Вернее, не Сергей. Тот же рост, те же широкие плечи, но глаза у дядьки совсем не синие, а цвета пюре из кабачков, а кожа не смуглая, а бледная и пористая как воздушный шоколад Милка.
- Эмм, простите? — произносит он, оценивая мое лицо.
И голос у него дурацкий. Высокий и немного гнусавый.
- Я обозналась, — бормочу и, развернувшись, быстро шагаю в противоположную сторону.
Да что с тобой, а, Живцова? Куда подевались твои мозги? Даже если бы это был сам Молотов, у него, в конце концов, есть мой номер. Захотел бы увидеть меня — позвонил. Так для чего ты побежала?"
"Ответ на этот вопрос отдается в левой половине груди раздражающим нытьем, но я предпочитаю его игнорировать. Глупости это. Надо подождать еще пару дней и все само собой пройдет.
Спустя двадцать минут машинальной ходьбы перед глазами возникает знакомый двор с фонтаном.
Димка открывает дверь сразу же, словно ждал моего звонка в прихожей. Выглядит взволнованным и напряженным, в глазах — отголоски паники и вины.
- Привет, Юль. Проходи.
В гостиной царит идеальный порядок – никаких разбросанных вещей и носков. Никакой грязной посуды и крошек. Ощущение, словно он готовился к моему приезду.
- Я пройду в комнату? – киваю в сторону спальни, потому что его сгорбившаяся фигура как раз перекрывает мне проход.
