Отец моей подруги

Сама не отвожу глаз от стеклянных раздвижных дверей."

"Издали замечаю высокого широкоплечего мужчина, который быстро идет по направлению к дверям, и у меня начинают непроизвольно дрожать колени.

Это он? Мне чудится? Я сплю?

Это тот самый Марат Хасанов, отец Крис?

Нет, я не сплю, это он. И он идет прямо на меня.

Крис была права, он самый отпадный мужчина не только среди посетителей аэропорта Le Mole. Он самый отпадный среди всех мужчин мира.

Шагает размашистым шагом, в котором чувствуется уверенность и сила.

Одет в светлые брюки и рубашку, расстегнутую до середины груди. Из-под ворота видна татуировка, от одного взгляда на которую у меня подкашиваются ноги.

Я сейчас упаду. Цепляюсь за ручки чемоданов как за спасительный круг.

Сколько ночей я провела представляя, как прижимаюсь губами к этой татуировке! До сих пор помню вкус его кожи — чуть солоноватый от пота и адреналина, который впрыскивается под кожу от одного его присутствия. Как вот сейчас.

Горячие губы, его сильные руки на моих бедрах, его шепот.

— Молчи, детка. Молчи иначе мне пиздец.

Наш поцелуй начинался как постановочный, но мужчина продержался совсем недолго.

— Какая сладкая девочка, — прошептал он, кусая нижнюю губу.

Горячий язык протолкнулся в мой рот, широкая ладонь накрыла треугольник между ног, и я кончила. Впервые в жизни я испытала оргазм, еще и с незнакомым мужчиной.

Он это понял, оторвался от меня, вгляделся в лицо. Снял с цепочки кулон и вложил мне в руку.

— Не снимай его.

Я тебя найду.

И исчез.

Теперь этот мужчина стоит передо мной с невозмутимым видом.

— Это ты подруга Крис?

— Д-да... — выдавливаю с трудом.

Мне хочется провалиться сквозь землю. Исчезнуть. Умереть. Только не смотреть в черные обжигающие глаза, в которых нет ни намека на узнавание.

— А где моя дочь?

— Она... Она сейчас придет... — растерянно лепечу, но Крис уже летит на выручку.

— Папа! — кричит она и бежит к отцу, бросаясь ему на шею.

Он подхватывает ее, легко приподнимает над землей, нежно прижимает к себе.

А я мучительно краснею, вспоминая, как он так же легко поднимал меня, сажая на стол в темной подсобке меньше месяца назад.

Подношу к шее ладонь, нащупываю сквозь ткань футболки кулон.

Между нами не было секса, между нами было гораздо больше, чем секс.

Я влюбилась. А он меня просто не узнал.

Зато я теперь знаю, как его зовут. Марат Хасанов.

И он отец моей лучшей подруги.

Лучше бы это был сон.

*Прошу прощения (англ.