Отец поневоле (СИ)

И Полина…

— Не сильно занят? — интересуется друг.

— Есть немного. Что-то случилось?

— Да вот неподалеку тут. Хотел забежать. Уделишь полчаса?

— Конечно, о чем речь.

И действительно через полчаса раздается стук в дверь, и на пороге появляется Демьян.

— Секретарь твой сказал, что ты очень занят, — ухмыляется тот, проходя. — Большой босс."

"Я лишь кисло улыбаюсь. Лера, она, может. Особенно, если знакома с посетителем достаточно хорошо.

— Ты по делу или так?

— Два в одном. Но сначала рассказывай как твои поиски, — друг усаживается в кресло напротив и всем своим демонстрирует, что без ответов никуда не уйдет.

— А ты не в курсе? Олег не просветил?

Зверев пожимает плечами.

— Он про дела не болтает. — Я удивленно хмыкаю. Надо же. — Так что там? Нашлась Полина?

— Нашлась, — выздыхаю. — Сама. Случайно. На встрече с Емельяновым.

Демыч лишь чуть приподнимает брови.

— Тем самым? С которым у тебя вроде как контракт?

— Ага. И это еще не все. У нее травма головы, и она ни черта не помнит.

— Не тухло, — выдает друг.

— Тоже думаешь, что это может быть подставой? — мрачно интересуюсь. Все же Полянскому удалось зародить во мне сомнения.

— Всякое может быть, Назар. Ты и сам понимаешь, в нашем деле и не к такому прибегнуть могут.

Так-то он прав. Но Полина? До сих пор внутри скребет от ее признания вечером. От того, как она смотрела. Так, словно была уверена — я не услышу. Не приму. Не поверю.

— Да, ты прав. Конечно.

— И что сейчас между вами?

Опять тяжело вздыхаю. Хотел бы я и сам знать что.

— Ты ей веришь? — добивает меня Зверев. — Веришь, что она случайно оказалась с ним?

— Да. Верю. Да и сам Емельянов… Он не оставляет ее в покое, — раздраженно фыркаю.

— Даже так? Прям роковая красотка.

Какое-то время мы оба молчим.

— Что, хреново? — наконец, спрашивает он. — Кроет?

— Не говори, — признаю очевидное. — Все понимаю, но…

— Простить не можешь? — догадывается Зверев.

— У Полины бывают вспышки воспоминаний. Пока очень короткие, но вчера… Вчера она вспомнила наш разговор и сказала, что не изменяла.

— Соврала? — цепко ухватывается Демьян. — Ты, что же это, поверил ей на слово?

— Если бы… — Перед глазами всплывают те фото, и внутри снова начинает противно зудеть. Черт! — Мне прислали фото. Когда я спросил у нее про них, она просто подтвердила, что все так и есть.

— А ты поверил, значит…

— А я свалил из дома и три дня бухал, как не в себя, — огрызаюсь в ответ. — Когда вернулся, ее уже не было.