Папа напрокат

Или кроха будет похожей на своего отца?

— Как выглядит её отец?

Даша немного медлит перед тем, как загрузить страничку в социальной сети, показывая фотографию моего тёзки.

С фотографии на меня смотрит парень, немногим старше самой Даши. Высокий, худощавый. У него светло-русые волосы и немного девчачье лицо. Смазливенькое. Подбородок женственный, как у дремучей алтайской девственницы. Особой силой и ростом он тоже похвастаться не может…

Одним словом, я посмотрел на фото вскользь, но нашёл десятки недостатков и запомнил.

Да, я запомнил этого удода.

— Дочурка пошла в него цветом глаз, — извиняющимся тоном говорит Даша. — Боюсь, как бы мой папа не стал чинить препятствия и придираться.

— Ерунда! У моей мамы светло-русые волосы и глаза тоже светлые. Скажем, генетика начудила, — отмахиваюсь я, потому что не вижу в этом никакой проблемы. — Ладно, мне пора бежать, перевозить вас к себе домой. Давай ключи от съёмной квартиры, Дашунь…

— Что? — изумляется она и смешно краснеет.

Щёчки начинают алеть двумя пятнышками, а глаза распахиваются и становятся кукольными.

Неужели ласковое прозвище на неё так подействовало?

— Привыкай, Дашуня, — нарочно растягиваю ласковое прозвище. — Если мы будем шарахаться друг от друга и держаться на большом расстоянии, то твой отец не поверит в нашу легенду. Поэтому предлагаю начать репетировать наши… кхм… семейные и, несомненно, любовные отношения!

— Да-да, конечно. Можно я только малышку положу в кроватку?

Я наблюдаю за Дашей.

Внутри разгорается жар при взгляде на пряди тёмных волос, закрывающих лицо, когда она наклоняется. Я уже приметил парочку типичных жестов, поэтому знаю, что сейчас она перекинет волосы на другое плечо. Жест получается слишком резкий. Халат сползает вниз по плечу, обнажая крепкую грудь. Мне кажется, или грудь стала гораздо больше, чем я помню? Я зависаю, разглядывая тонкие линии ключиц и упругую возвышенность аппетитной груди, затянутой в хлопковый бюстгальтер.

Кажется, я пялюсь на Дашу слишком долго.

Она едва не поймала меня на разглядывании, но я успеваю перевести взгляд в сторону. Совершенно не понимаю, на что я смотрю. На какой-то предмет. Полукруглой формы, белого цвета с чёрными полосками. Ах да, это же мои кеды…

Даша вытягивается по струнке и задирает голову вверх, чтобы посмотреть мне в лицо. Становится смешно от её напряжённой позы и сильно бьющейся синеватой венки на хрупкой шее.

— Ты меня боишься? — уточняю я.