Пасынки Джихада

По соседству в основном земляки проживают, такое маленькое компактное сообщество. Мужику слегка за пятьдесят, солидный, дородный, красивое умное лицо…

Он долго моргал глазами, не мог поверить, что я тот, за кого себя выдаю. Думал какого-нибудь здоровенного молодого земляка увидеть, а тут… Опять внешность работает — но на этот раз самую малость против меня. Ничего, это не летально. Просто обычный рабочий момент.

Я на всякий случай подтвердился, быстро перечислил всё, что мне надо.

Выслушав меня, Арсен (имя хозяина) сразу сделался мрачен и неприветлив.

Это понятно. Вот тачка «палёная», надо заняться. Вот трое товарищей, надо разместить. Дядя явно неглупый, сразу сообразил, кого я к нему притащил.

— Надо этих товарищей в подвал посадить. Подвал оборудован?

Я мог бы и не спрашивать, и так знаю: у всех вайнахов, что проживают неподалёку от исторической родины, специально оборудованы подвалы и погреба для скрытого хранения разных полезных вещей и кратковременного размещения не менее полезных людей, за которых потом можно выручить неплохие деньги.

Потому что частенько приходится оказывать помощь землякам, которые везут в Россию эти вещи, а обратно — людей. Это ведь не просто так, это целая наука.

— Подвал оборудован… но тут проблема в другом, — сказал Арсен. — Я не могу вас принять, извини. Вам лучше поехать в другое место. У меня тут другие дела…

Я сначала подумал, что ослышался. Товарищ бредит?! «Связи», которые мне дал куратор, в этот период должны работать исключительно на меня, с полной отдачей и до последней капли крови.

Какие могут быть другие дела?!

А потом, такого просто не может быть, чтобы вайнах отказал в гостеприимстве брату по вере, который стоит на тропе Джихада. Это полный нонсенс.

Я уже хотел было человеку Майрбека звонить, чтобы скоммутировал меня с хозяином через спутник (делать это следовало только в крайнем случае, поскольку нельзя было исключать возможность прослушивания), но тут меня осенило.

— Ну, я понял, что у тебя за дела.

У тебя, наверное, Аслан дома сидит…

На лице Арсена ни один мускул не дрогнул.

— …или Шарип погостить заскочил…

Взгляд хозяина усадьбы предательски метнулся, щёки мгновенно заалели. Подавляющее большинство вайнахов старшего поколения не умеют и не любят врать. Это молодёжь городом испорчена, лукавить горазда, а старшие — как на ладони.

— …Точно! Скорее всего — Шарип.

— Какой такой Шарип? — Арсен досадливо крякнул и опустил взгляд.