Пепельная земля

Болтливый аж покраснел с досады, но вид пулеметного ствола, угрюмо смотрящего в их сторону, действует весьма успокаивающе.

– Стоп-стоп-стоп! – снова берет слово старший визитер. – Давайте уж без нервов, хорошо? А ты, Вован, – поворачивается он к бывшему гаишнику, – заткни хлебало свое, пока серьезные люди говорят! Понял?! Не то я сам тебе его законопачу – мало не будет!

Так, похоже, картина помаленьку проясняется. Это не какое-то официальное формирование. Здесь сбродная солянка. И кого в ней только нет! Бывшие, вполне возможно, что и выгнанные ранее из полиции, сотрудники, вполне откровенные бандиты и даже, вероятно, просто отчаявшиеся люди.

– Ладно, – примиряюще отвечаю я, – проехали.

– Не иначе как торгуете чем? – спрашивает мой собеседник.

– Ну а раз так, то ведь и у нас к товару вашему какой-никакой интерес может быть? Мы на перекрестке торговом сидим, все подобные дела мимо нас никак не делаются.

– Налоговая? Или уж, поднимай выше, таможня?

– И так сказать можно. Для того и живем...

– А ежели мимо кто лыжи навострит?

– Пробовали уже... никому такого не посоветую.

– Дак по-разному ж все пробовали! Кто тайком, а кто и нахрапом... Только не вышло ни у кого. Ни у тех, ни у других. Других дорог тут нет, болота да тайга! А в них и пропасть можно... как некоторые... уже пропадали...

– Какова же цена ваша за проезд?

– Так... опять же, по-разному все! Кто что везет да в каком количестве.

– Чем берете? Деньгами?

Собеседник делает умоляющую морду.

– Да бумажки те и в лучшие времена не шибко тут жаловали. Товаром можно, техникой... да всегда вопрос решить можно, если с умом подходить. Вот у вас, например, что за товар такой?

– Миша, – поворачиваюсь я к Неклюдову, – яви божью милость – покажи...

Прапорщик, поменявшись своей военной курткой с кем-то из гражданских, выглядит сейчас весьма живописно. Взятая напрокат куртка явно ему велика.

Прихватив с собой кого-то из ребят, он уходит к машинам. И через несколько минут они приносят оттуда большой ящик. С некоторым усилием ставят его неподалеку от костра.

– Пошли, – киваю я старшему бандиту, – посмотрим... Только ты, мил-человек, один иди, друзья твои пускай здесь посидят.

Мы подходим к ящику, и Неклюдов открывает крышку.

– Ни хрена себе... – чешет в затылке бандит. – Однако...