Пигалица (СИ)

Забравшись пальцами под трусики, мнет ягодицы.

- Я ужин приготовила. Голодный?

Прижимает меня спиной к стене и впивается в рот. Без прелюдий его язык раздвигает мои зубы, врывается внутрь, метит все своим вкусом.

- Голодный, - оторвавшись, говорит без улыбки.

Я вся трепещу. Притянув Дена за шею, мягко целую губы. Не знаю, как по-другому выразить то, что чувствую. Люблю его.

- Тогда мой руки и за стол, мамочка кормить будет.

За ужином я ненавязчиво пытаюсь разузнать как можно больше о его работе. Спрашивать у Матвея чревато его сомнениями по поводу того, насколько доверяет мне Ден.

Я знаю, что, несмотря на то, что брат с Деном работают формально в одной фирме, направление, которым занимается Денис полностью в его компетенции. Матвей туда не лезет.

Это комплексное обслуживание спецтехники. Начиная ремонтом, заканчивая тюнингом и мойкой. Также сюда входит целая сеть по реализации контрактных и оригинальных запчастей и всех сопутствующих товаров.

Мотя говорит, Ден круто со всем этим справляется.

- Большой у тебя штат? – спрашиваю, невинно хлопая глазками.

- Немаленький. Если с учетом всех центров, более 200 человек.

- Это много. Справляешься?

- Ммм… - кладу в его тарелку еще одну отбивную, - ну а в офисе сколько человек у тебя работает?

- Так мало? – удивляюсь я, - у Моти больше.

- Это потому, что отдел кадров, бухгалтерия и отдел логистики сидят в его офисе.

- А… ну, да… - подцепляю вилкой кусочек огурца, - так интересно посмотреть, как ты работаешь… Можно мне будет как-нибудь к тебе приехать?

- Приезжай, - соглашается легко, - только меня заранее предупреди, чтобы я на месте был.

А вот это совсем не обязательно.

- Хорошо, конечно, - тем не менее, расплываюсь в улыбке.

После ужина, пока Ден принимает душ, я быстренько убираю со стола и иду выбирать фильм для совместного просмотра.

Идеальный вечер идеальной пары.

Обложив себя подушками, щелкаю пультом, пока не останавливаю свой выбор на новой американской комедии.

Услышав шаги босых ног, я отрываю взгляд от большого экрана и, забыв как дышать, залипаю на фигуре Дена.

Матерь Божья… Я когда-нибудь смогу поверить в то, что это не сон?..

У моего сердца словно канареечные крылья отросли. Оно, как обезумевшее, мечется в груди из угла в угол, ударяясь то в горло, то в ребра, то в низ живота.

- Комедию… я выбрала, - с трудом отодрав присохший к небу язык, проговариваю невнятно.