Плакса

Остаток ужина проходит на тихой и милой волне, они вспоминают и рассказывают смешные истории об их совместном отдыхе, о третьем дне рождении Мари, она испортила свой торт, а потом плакала весь вечер, обвиняя в этом приведение. За такими душевными разговорами никто не заметил, что время уже приближается к полуночи. Мы с Мари помогаем ее маме убрать со стола, и все расходятся по своим спальням.

Спать мне совсем не хочется. Решаю проверить телефон, ведь за весь вечер я на дисплей так и не взглянула. Впрочем, ничего необычного, ноль звонков от семьи и три от не известного номера и одно сообщение: ""Пожалуйста.

Ты должна выслушать меня."" Я никому ничего не должна. Удаляю сообщение и решаю почитать что-нибудь, пока не поймаю сон. Хорошая книга всегда помогает расслабиться, как и музыка. Музыка? Слышу гитару, довольно отчетливо. Это у меня в голове? Вроде нет. Крис? Это он играет? Конечно он, кто же еще. Я тихонько подхожу к балконной двери и приоткрываю ее. Красивая мелодия льется снаружи. До этого момента, я все-таки немного сомневалась, что этот парень действительно тот самый музыкант, чьи песни я так полюбила. Но сейчас, я слышу музыку собственными ушами, это прекрасно, у него действительно талант. Это новая мелодия, по крайней мере, я ее не слышала прежде.

Дверь в мою комнату открывается и входит Мари, с глупой улыбкой во весь рот.

- Ты это слышишь? - Шепчет она, приближаясь ко мне на цыпочках.

- Я слышу с детства. - Отвечаю так же шепотом и продолжаю прислушиваться к мелодии.

- Я не об этом. Это Крис. Мелодия новая. Он пишет музыку. - Она произносит это с таким благоговением, как будто слышит и видит это в первый раз. Тихонько присаживается рядом со мной у двери и тоже начинает прислушиваться.

- Ну, он вроде музыкант и у него есть группа. Что тут такого? - Я не могу понять, чему она так радуется?

- Он не писал уже год. Ни новых текстов, ни новой музыки. Они работали с готовым материалом, записывали каверы и исполняли старые композиции.

- Почему? - Не унимаюсь я.

- Случилось кое-что. - Мари опускает взгляд. Не хочет отвечать, снова.

- Эй, малявки, вы перестанете шептаться там. Вы мне мешаете. - Кричит Крис со своего балкона, переставая играть.

- Прости. - Говорит Мари уже нормальным голосом.

- Идите спать. - Кричит он строго. - Спугнете мою музу. - Мари смотрит на меня и улыбается.

- Не забудь вызвать своей музе такси утром? - Дразню я, тихонько хихикая."

"- Мари, спокойной ночи.