Плакса

Садимся в машину, и я обнимаю себя за плечи.

- Замерзла? - Крис заводит двигатель и трогается с места. - Включить печку? - Хватит, хватит ему быть таким внимательным со мной. Пусть он снова станет придурком. Пожалуйста, так будет лучше всего.

- Нет. Все в порядке. - Отвечаю я отстраненно. Я молюсь, что бы мы ехали домой в тишине, и нам бы не пришлось обсуждать сегодняшний вечер. Для него все было так легко, он действительно отличный актер. Мои аплодисменты его таланту.

- Ты какая-то тихая? Что не так? - Слышу каплю волнения в его голосе.

Пусть он замолчит.

- Нет. Просто устала. - И это правда, я выжата как лимон, и физически и морально.

- Все прошло отлично. - Говорит он с довольным выражением лица. - Ты даже поцеловала меня. Это было круто. - Ага, очень круто. Я отворачиваюсь к окну. Я не забуду, как он застыл, как будто боялся, что я по-настоящему его поцелую. Неужели я настолько ему не нравлюсь? Все-таки история, о том, что я самая подходящая кандидатура для его подставной девушки из-за того, что мы точно ничего не чувствуем к другу, правда.

С его стороны точно. Мари ошиблась, он не прячет свои чувства, вот они, все передо мной. Это просто спектакль. На самом деле я для него только лишь ненормальная подруга его младшей сестры. - И зачем же ты сделала это? Приревновала меня, принцесса? - Снова смеется надо мной. Теперь это больно. Черт. Даяна, соберись, не дай ему достать тебя. Ты стала сильнее.

- Конечно, нет, идиот. - Я изображаю подобие усмешки на своем лице.

- Если раньше ты был парнем - шлюхой, я не хочу, что бы все думали что ты изменяешь мне и теперь, а я терплю это. Мне дорога и моя репутация.

- Парнем - шлюхой? - Он смеется. - А ты все изощренней в своих оскорблениях.

- Просто ты бесишь меня все сильнее. - Парирую я. Он смотрит так пристально, будто пытается, что-то разгадать. Не верит мне? Догадывается о чем-то? Фыркаю и отворачиваюсь от него. Я не дам ему увидеть правду.

Домой мы приезжаем, больше ни сказав друг другу, ни слова.

Как только мы останавливаемся, я выскакиваю из машины и, бросив ему ""Ужасных снов"" тороплюсь в свою комнату. Приняв душ, падаю в постель и укрываюсь покрывалом с головой. Да он издевается? Слышу, как он играет на гитаре. Серьезно? В четыре часа утра? Его что вдохновение посетило именно сейчас? Мелодия новая, медленная и грустная, только и рыдать под нее. Но я не плачу, не буду, зачем жалеть о том, чего просто не было и не могло быть.