Пленница Лютого (СИ)

Но извини, если так, я свою вину искуплю. Договорились, а? Подождёшь меня? Я сейчас лыжи сдам в прокат, и за глинтвейном сходим, ты мне обещала.

– Это было разовое предложение. Ты…

Не заканчиваю предложение, понимая, что передо мной не Лютый. Лёша это не Лютый! Едва не вскрикиваю от неожиданной правды, которая лавиной сметает.

У моего сталкера встречи, он бы не пошел кататься на лыжах, у него нет на это времени и сил. Сам вчера рассказывал, как устал выгребать мои проблемы и что быстро это не закончится.

Лютый бы не извинялся, даже так, для отвода глаз.

А Лёша улыбается, смотрит на меня открыто, и прищур его глаз скидывает ему десяток лет, делая молодым парнем, никак не мужчиной.

– Давай, Крис, не отказывай мне, а? Когда ещё увидимся?

– Завтра? Ты систематически преследуешь меня.

– Так я уезжаю ночью, закончились каникулы. Вряд ли ты согласишься встретиться дома.

А Лютый ещё несколько дней будет здесь.

И меня это, почему-то, радует.

– Так что, Кристин? Пойдём?

Не нахожусь с ответом, слишком резкий контраст.

Одна фраза, а все мои догадки распадаются на миллион ничего не значащих фактов. Потому что если Лютый не увезёт меня ночью, то это главное доказательство. А сталкер не увезёт, я слышала его разговор по телефону.

Я чувствую облегчение, когда она из проблем исчезает. Больше не нужно сомневаться и бояться Лёшу. Ведь если бы он оказался Лютым… Я бы его лично прикопала. Наплевав на страхи и угрозы. Брат бы восстал из мёртвых, чтобы разобраться с другом.

Легче становится от того, что Лёша здесь ни при чём.

Хотя бы эта часть моей жизни не пошла по наклонной. Есть стабильность и спокойствие, пусть и в воспоминаниях.

– А ты когда собираешься домой? – Лёша спрашивает, отстегивая свои ботинки от лыж. – Хочешь, могу подбросить?

– Уверена? Домчу с ветерком и комфортном, за скромную плату.

– Не надо ко мне подкатывать.

Я резко обрываю парня, понимая, на какую именно плату он намекает. Понимаю, что Лёша просто шутит, но легче от этого мне не становится. Такие намеки неприятные, особенно с пониманием, что я действительно нравлюсь ему.

Так не смотрят на сестру лучшего друга. Цепко, внимательно, будто не глазами, а губами прикасается к моему лицу. Передёргиваю плечами, стараясь отогнать это наваждение.

– Я замуж выхожу, - произношу, не ожидая этого от себя. – Так что…

– Замуж? – переспрашивает и глупо хлопает ресницами. – Так… А когда… Понял, принял. Извини, если что не так. Ты не говорила, что парень есть.

– А ты не спрашивал.