По краю безумия

И я все больше ловлю себя на мысли, что специально ищу поводы позлить Тимура для того, чтобы получить дозу кайфа, на который я похоже подсела.

— Пока, милый, веди себя хорошо, — усмехаясь, говорю Тиму, выходя из машины. Иду вперед к входу в университет и точно знаю, что он смотрит мне вслед через тонированное стекло машины. Нет, это, конечно, его работа, но мне хочется верить, что он провожает меня взглядом не поэтому. Прохожу внутрь, останавливаюсь, замечаю бегущую за мной Дашку.

— Вот ты мне скажи, мы еще подруги или нет? — вместо приветствия, выдает она.

— Да вроде еще вчера ими были. А что случилось?

— А то, что мы последние пару месяцев почти не общаемся, это по-твоему норма? — возмущенно произносит подруга.

— В смысле не общаемся? Мы почти каждый день видимся здесь.

— И все! После универа ты постоянно занята. За это время ты посетила всего пару вечеринок в клубе, и то сбегала оттуда никого не оповестив. Сознавайся, кто этот парень, который украл у меня подругу, — Дашка хитро щурит глаза.

— С чего ты взяла, что у меня есть парень? — делаю удивленное лицо, изображая из себя святую невинность.

— А где ты пропадаешь? Сидишь дома, вышиваешь крестиком? — смеется подруга.

— Ага, что-то типа того. Даш, давай я потом тебе все расскажу, — расскажу…, когда придумаю, что рассказать. Мы проходим мимо Славика, который вальяжно сидит на подоконнике и тискает Юльку.

После инцидента в машине, Славик делает вид, что мы не знакомы, каждый раз проходя мимо, награждает презрительным взглядом.

Видимо, после того, как я пожаловалась отцу на непристойное поведение парня, мой папочка провел с ним воспитательную беседу. Только вот холодное равнодушие Славика мне не нравилось, все это казалось таким наигранным и фальшивым. Один его мимолетный взгляд в мою сторону пугал меня. Я никогда в этом не сознаюсь, но я маленькая трусиха.

От Тимура я теперь не отхожу ни на шаг. Но здесь, в университете его нет, и мне не по себе находиться рядом с бывшим парнем.

Лекции проходят скучно и нудно.

Дашка, сидящая рядом со мной, весело переписывается со своим парнем, постоянно зажимая рот рукой, чтобы не смеяться в голос. А я кручу в руках свой телефон и борюсь с желанием написать Тимуру. Это он должен мне писать, а не я ему. В конце концов, это он изображал из себя оскорбленного моим утренним недовольством. Не выдерживаю, все-таки пишу ему сообщение, потому что терпеть не могу, когда он холоден ко мне.

«Тим….» — отправляю просто его имя и многоточие.