Мой ВИКИНГ во время официальных выступлений - это зрелище лишь для сильных духом или уже влюблённых женщин, в противном случае они рискуют обзавестись неуместными эротическими фантазиями, а моего Артёма на всех не хватит. Тем более, он только мой. Весь, от пальцев ног, и до последней морщинки на упертом бараньем лбу.
Я уже немного разобралась в предпочтительном для него стиле поведения.
С людьми, я имею в виду.
Он предельно дистанцируется от собеседника и никогда не допускает панибратства. Дешёвый юмор он тоже не признаёт.
Заставить его улыбнуться сродни тому, чтобы раздобыть огонь трением. Хотя его собственная речь всегда пестрит остротами.
Он очень начитан, и он прекрасный оратор, Мой Любимый Викинг.
Просто он очень умный, и непробиваемо уверен в своей правоте. Я не встречала людей, которые бы умели так отметать сомнения, когда требуется срочно принять решение. Наверное, это под силу только истинным лидерам.
И ещё Мой ВИКИНГ прекрасно смотрится в кадре.
Может, его предками были Скандинавские боги? Может даже сам Один?
Артём вроде ничего особенного и не делает.
Я ведь знаю, что в неформальной обстановке стиль его общения не так уж отличается от медийного.
Всё это не важно, на самом деле. Ведь только я одна знаю, что вытворяет этот Снежный Король, когда мы с ним остаёмся наедине...
У меня волоски на затылке колосятся, только вспомню его лицо, когда он возбуждён...а когда вспоминаю, что это благодаря моим скромным талантам...
Я с ума схожу от того, как он смотрит на моё тело.
Я с ним чувствую себя ЖЕНЩИНОЙ. Даже рождение ребёнка не подняло так мою самооценку, как похотливые взгляды Иноземцева на мою задницу и грудь.
Замираю у двери и спрашиваю очень деловым тоном:
- Кхм...кто?
- Румпельштильцхен, - тут же прилетает лаконичный ответ.
Кусаю губу и лыблюсь.
Ах...
Вот оно счастье!
Его энергетическое поле касается меня даже через дверь. По телу растекается тепло и мурашки. Особенно по груди. Соски тут же твердеют и я запахиваю пальто.
Припадаю к старому дереву спиной и закидываю голову.
- Хм... - тяну, рассматривая заросший паутиной потолок коридора. – Я ещё не проветрила дом. Здесь от распиздя*ства дышать нечем...
- Переживу, - бросает Иноземцев из-за двери. – Открывай.
Обожаю его голос. Почему он должен быть таким идеальным во всём? Это ведь не честно...
- Я не одета, - кричу, повернув голову.
- Я люблю, когда ТЫ НЕ ОДЕТА.
Это я знаю, извращенец чёртов. Хихикаю.
- У меня голова нечёсаная...
