Пол холодный и я кривлюсь, на цыпочках подбегая к двери и закрывая её, чтобы не разбудить детей.
- Извини, если разбудил, - весело говорит Артём.
Очень смешно!"
"- А что, у тебя ещё какие-то варианты были?! – злюсь я.
- Мне перезвонить? – хмыкает этот самодур.
Пыхчу в трубку, как труба Мартеновской печи.
- Ну что ты, продолжай, - ехидничаю я.
Снова забираюсь под одеяло и сворачиваюсь калачиком.
- В четверг в шесть тридцать тебя заберёт Максим. Встречаемся там же, апартаменты на последнем этаже. Если опоздаю, консьерж тебя проводит.
Ох…четверг…это через два дня.
Меня охватывает мандраж. Поджимаю пальцы на ногах, пытаясь успокоиться.
- Я…приеду сама, - говорю тихо. – Не нужно меня забирать.
- Опять эта хрень? – раздражается Артём.
- Это не хрень. Я сама приеду, - отрезаю я.
И это не капризы. Мне пришлось наврать с три короба, чтобы объяснить сыну, куда его мать вчера в ночь увезла чёрная ""страшная"" машина.
- Что тебе мешает поехать на моей машине? – интересуется он спокойно, но я чувствую, что в вопросе присутствует щепотка гнева.
Как он вообще живёт с такой тягой ко ""всеконтролированию""?! От этого же свихнуться можно!
- А что тебе мешает оставить свою машину при себе? – парирую я спокойно.
- Возможно то, что я планировал распить с тобой коллекционную бутылку шампанского за тысячу долларов?
О…это…меняет дело…
За...кхм...сколько?
- Это…типа сюрприз? – осторожно спрашиваю я.
- Уже нет, - холодно отвечает он.
Чёрт.
Я не хочу ругаться. Несмотря на то, что мы вроде как всё время только это и делаем, я успела прочувствовать волшебство мирных переговоров.
Их восхитительное, сводящее с ума волшебство.
Ммм…
Обвожу губы языком, собирая с них его фантомный вкус. Прикрываю глаза и зажимаю ладонь между бёдер.
Я боюсь его и до одури хочу. Это просто адский коктейль. Я хочу оказаться в его руках снова. Этот мужчина знает, как со мной обращаться. И он разбудил моё сексуальное влечение одним своим взглядом. Я теперь не знаю, что с этим делать. Это можно запихнуть обратно?
А если я не хочу запихивать?
Я хочу ещё.
Очень-очень.
- Слушай… - вздыхаю я, ковыряя пальцем матрас. – Ванечка…очень остро воспринял то, что меня забрала какая-то неизвестная машина. Я раньше вообще из дома не выходила без него…
- Ему пять лет, Настя… - мягко замечает Артём.
- И что? – хмурюсь я.
- Он ребёнок, и не должен вмешиваться в твои дела.
Какая глупость!
Это философия моих собственных родителей. И я так со своим ребёнком НИКОГДА не поступлю.
