Под маской моего мужа

"

"— А откуда Вы знали маму?

— Я работал тогда на человека, который очень интересовался делами твоего отца. Мне в разработку была отдан его близкий круг. Юлианна и ты.

— Оу… — сглатываю я. — Вы должны были нас убить?

— Ну… Я должен был знать о вас всё. Мои обязанности дальше этого не шли.

— Вы следили за нами.

— Да, — ухмыляется. — И это тоже. Времена тогда были такие… Передел сфер влияния. Все всех пасли. Искали точки давления.

— И чем это закончилось? — сглатываю я тяжело.

На самом деле я хочу спросить, не он ли тот, кто убил мою мать.

Но язык опять не поворачивается. Разве такие вопросы задают в лицо?

— Это не я, Лера. Я бы этого не сделал.

— А кто?

Не отвечает.

— Это был тот человек, на которого Вы работали?

— Нет. Другой.

— За что?

— Я думаю, ты понимаешь.

— За несговорчивость отца?

Молчит.

Это всё давно прошло, и я уже не ребёнок, но почему-то слёзы по моему лицу льются ручьями. И я едва сдерживаюсь, чтобы не рыдать в голос. Что-то есть такое в его словах о маме, что пробивает мою броню, выпуская заново всё пережитое тогда.

— Лерочка, извини, — сжимает он мою кисть, подавая платок. — Извини. Не хотел тебя расстроить.

Отворачиваюсь к окну. Дальше мы едем молча. Георг делает музыку чуть погромче. Успокоиться не могу. Впору списывать на ПМС, но фаза цикла не та.

Георг просит остановить машину. Выходит на несколько минут и возвращается с веткой больших лилий редкого персикового цвета.

— Это тебе… Говорят, цветы умиротворяют женщин.

— Спасибо…

Вдыхаю яркий запах цветка.

Он не такой приторный, как у белых. Слабее и гораздо тоньше. Он ослепляет и уносит куда-то, отключая восприятие. И я вдыхаю снова…

— Ты не против, если мы поговорим о проекте?

— О, конечно! Извините, что я расклеилась.

— Я планирую три этажа. Цоколь, первый, второй с большой мансардой и зимним садом. Фундамент заложен, сваи поставлены. Поэтому дизайн нужно будет продумывать уже с учётом созданного скелета.

— А площадь первого этажа?

— Небольшая. Триста квадратов. Кухня, столовая, холл, гостиная.

Спальня… Две детские. Комната для няни. Наверху два кабинета… Пара спален для гостей.

— Две детские, — улыбаюсь я. — Вы присмотрели невесту?

— Может быть, — лаконично пожимает он плечами. — Я уже не молод. И хочу наследников. Нормальную семью…

— Семью, — хмурюсь я. — Разве в Вашем мире не опасно иметь семью?

— Сейчас в моём мире всё спокойно.

— А завтра? Послезавтра?

— Я имею уже достаточно возможностей и мозгов, чтобы защитить своих… близких.