Под прикрытием

Я думал, вы знаете…

Вот и вся информация…

На парковке мест не было, припарковался на выезде, а что было делать. Перед тем как идти в здание, проверил «браунинг» – на месте. Предчувствие было совсем хреновое…

Основную толпу сотрудников отдела я встретил, когда они шли вниз. Получается, брифинг уже закончился.

– Эй, Алекс, ты какого хрена на брифинге не был?

– Такого, что у меня сегодня законный выходной! – огрызнулся я.

– Тогда тебе повезло. Мы, по крайней мере, занимались сейчас групповым сексом, а тебя поимеют индивидуально.

Готовься.

– Для своей задницы прибереги. Что случилось?

– Уже сейчас более пятисот погибших. Завалы только начали разбирать.

– Ты думаешь, что у пацанов лет двадцати хватило ума взорвать Лондон?

– Нет, я думаю, что так моя задница подвергается меньшему риску словить пулю. Вот и все…

Помещение, где обычно проводили брифинги – большой зал с обшарпанными стенами, с кафедрой, похожей на университетскую, диапроектором и экраном, пропитано смесью запахов дурного курева и кофе. Курили здесь все, несмотря на строжайший запрет курить в здании, а кофейный автомат, в который раз в пару дней загружали здоровенные брикеты «Ирландского ликера», вполне мог плюнуть тебе кипятком на руку.

Стулья – как это всегда бывает после большого совещания, – в полном беспорядке, недопитый кофе в стаканчиках стоял на полу.

– Суперинтендант, сэр… – я обозначил строевую стойку, чтобы не огрести с ходу…

Суперинтендант Малькольм Риджвей поднял взгляд – до этого он сидел за столом, охватив голову руками.

Перед ним выстроились в ряд три полупрозрачных стаканчика. Один полный, один почти пустой и один пустой.

– Кросс… Ну, как выходной?

– Сами понимаете, сэр…

– Понимаю… – суперинтендант, видимо, пар уже выпустил, и сил на ругань у него не оставалось, – теперь выходных долго не будет. Ни у кого.

– Что произошло… – суперинтендант взялся за трубку и начал набивать ее табаком, уминая золотистое крошево в черное, прокуренное жерло трубки большим пальцем. – Произошло то, что центр Лондона взорван или обстрелян.

Скорее даже второе.

– Вот именно, Кросс. Обстрелян. Или того хуже – разбомблен.

Я подхватил стул – недавно раздолбанные деревянные заменили новыми легкими офисными из металла и пластика, уселся в первом ряду. Услышанное не укладывалось в голове.

– Вы хотите сказать, что это дело рук ИРА?

– А чьих еще? Слушаю предложения, если они появятся – я буду очень рад. Но пока – кроме ИРА, больше некому. Значит, отвечать за все это дерьмо будем мы.