Под прикрытием

Но он не только не сменился – когда над отметкой появилось условное обозначение типа цели, Джексон аж подскочил в кресле.

– Сэр, отметка опознана как средний сверхзвуковой бомбардировщик. Русский «М240» или один из германских «Арадо». Идет прямо на нас, сэр…

– Твою мать, Майк! Связывайся с зональным центром ПВО, как вообще они его не засекли?! Быстрее!

– Прошел на низкой высоте, сэр?

– Его бы увидел спутник! Быстрее давай!

Подполковник заполошно оглянулся – что еще он должен сделать? Ситуация чрезвычайная, без всяких натяжек.

До того места, где отдыхает Президент, реактивному бомбардировщику меньше пары минут лета, сбросит пару термобарических бомб или даже ядерных – не выживет никто.

– Майк, я на минуту! Связывайся с зональным центром ПВО, доложи ситуацию. Пусть поднимают дежурную пару на перехват! Национальную гвардию, кого угодно!

Выскочив из диспетчерской башни, подполковник сбежал вниз по узкой, крутой лестнице, едва не свернув себе шею. Шарахнул дверью, выскочил в холл – и с разбега натолкнулся на агентов Секретной службы, пьющих кофе из пластиковых стаканчиков в ожидании клиента…

– Гас, – Джексон узнал старшего смены, – где Президент?

– В Шангри-Ла, а что?

Агенты переглянулись, рассмеялся сначала один, потом и все остальные…

– Парни, это ни хрена ни смешно! – разозлился Джексон.

 – Такая птичка может нести с десяток тонн бомбового груза, и если мы что-нибудь не сделаем прямо сейчас – она запросто поджарит нам задницы!

– Успокойся, Эндрю, – старший агент Малруни потрепал его по плечу, – все нормально, русские нас предупредили.

Это их реактивный бизнесджет, переделанный из среднего бомбардировщика. Его-то мы и ждем с самого утра. Тебя ведь должны были предупредить из Вашингтонского центра, что, не предупредили?

– Вот ублюдок… – подполковник, изрыгая брань, рванулся назад, к себе на рабочее место. Если дежурный диспетчер успел передать координаты самолета в центр ПВО, если те, не разобравшись, шарахнут… Пуласки, поганец…

Подполковник, всегда сдержанный и невозмутимый, появился в центре, подобно урагану…

– Сэр, мы вышли на связь! – диспетчер говорил сбивчиво, совсем не так, как должен говорить диспетчер, но это было простительно в такой ситуации.

 – Это русские. Они сажают самолет, это их гражданский самолет…

– Господи… Господи, твою мать! – Джексон уже сыпал руганью вместе с упоминанием Господа, чего он, как потомственный мормон, делать был не должен. – Господи… Майк, сажай самолет сам. Я должен на него посмотреть.