Поиски утраченного завтра

И пошел к скамейке в саду, где сидела моя дочь.

Ей было лет восемь. Тощая, с косичками, хмурая. В шортиках и майке, босиком. Я сел рядом.

– Мне сказали, ты мой брат, – буркнула девочка, не глядя на меня.

– Ага, – согласился я.

Не очень-то я умею общаться с детьми.

– Я думаю, ты врешь, – сказала девочка. Поглядела на меня искоса. Подняла ладошку и продемонстрировала мне тонкий длинный гвоздик.

– Не надо, я хороший, – ответил я.

Девочка фыркнула, задрала майку и воткнула гвоздь себе в живот.

– Круто, – сказал я.

Девочка вынула гвоздь. Пристально посмотрела на выступившую каплю крови. Потом стерла ее пальцем и слизнула.

На бледной коже не осталось никакого следа.

– Можно, попробую? – спросил я.

Взял у нее гвоздь. И воткнул его в щеку. Достал и вернул девочке.

– Ты ведь мой папа? – спросила девочка.

– Да, но это секрет.

Она кивнула и посидела, болтая ногами. Деловито спросила:

– Что мы будем делать?

– Мстить, – ответил я с удивлением.

– Я могу очень быстро! – шепотом сказала дочь.

– Знаю, – ответил я так же тихо. – Но спешить не надо. У нас достаточно времени.

И мы обменялись рукопожатием.