Пространство вокруг теряет цвет: краски уходят в небытие, оставляя только скупую монохромную картинку. Мир теней ширится, набегающей волной плещется у ног, обретает формы и размеры. Тусклое, отмершее прошлое становится настоящим. И в центре него – единственный кусочек реального, живого настоящего – я.
Из-за спины доносится хрипло-невнятное:
- …ать …ю! – и затихает.
Ах да, ещё Таша. Но она лишь наблюдатель, а вот я полноценный участник.
Если вовремя не выйти из царства теней – можно запросто остаться здесь навечно, просто слившись с этим мертвящим монохромным «было» и став черно-белой «есть».
Впрочем, некоторые и в настоящей жизни ухитряются заживо похоронить себя в Тенях, живя одним прошлым: не вперед, а назад. Почти как я… когда до Порога мне оставалось всего два шага. Может потому использование этого заклинания доставляло какое-то извращенное мазохистское удовольствие.
В ответ на доносящийся из-за спины приглушенный мат, я довольно улыбаюсь – да, я сумасшедшая. А что, какие-то претензии?.
.
Вот стоящие кольцом стражники и я – уже прошлая. «Мотаю» чуть дальше - вижу толпу зевак и догорающий домик. Еще чуть: домик горит так ярко, что слепит глаза, но отвлекаться на слезящиеся веки нельзя.
Руки уже начинают меленько подрагивать от количества проходящей через меня силы, а по спине стекает холодный липкий пот. Все ускоряю бег времени назад."
"Да когда же он загорится-то?! Что там говорил этот шаккарец? Восемь вечера?
Ой, кажется, перестаралась…
Солнце лишь начинало клониться к закату – солнечные зайчики только-только устроились на левой оконной раме – шесть вечера.
Твою ж налево! Теперь «мотаю» назад – в будущее. Но уже не торопясь – вновь проскочить не хочется. Второго шанса не будет.
Внезапная тень на дорожке заставляет остановиться и недоуменно уставиться на… монашку?! Да, точно: специфичная накидка, голова покрыта платом, на шее бусы с солнечным диском - знаком пресветлой Иланны.
Ох, если бы еще перед глазами так не плыло, а глаза не застилал пот!.. Тени корячатся, как мелкие бесы, мешая рассматривать картинку.
Тем временем прислужница Иланны доходит до крыльца, нервно оглядывается и бросает на верхнюю ступеньку некий пакет. Нет, письмо, судя по толщине. А после девушка так же поспешно уходит.
Неужели это весточка… от того, кого я так долго жду? Все три года!
Хм… Краем глаза замечаю, как начинают «тлеть» края горизонта. А я озадаченно рассматриваю конвертик. Письмо, которое уже три часа как сгорело в пожаре.
