Особо не церемонясь, я рассказываю, что о них думаю и кладу трубку.
Злая до чёртиков, возвращаюсь в комнату. Скидываю на пол пижамные штаны и майку. Роюсь на полках шкафа, ищу чтобы надеть.
В дверь стучат.
Неужели шаурмичная решила реабилитироваться в моих глазах, и на волшебном вертолёте прилетел курьер вместе с моей шаурмой?
Времени переодеваться нет. В дверь продолжают настойчиво стучать. Подхватив с кровати всё тот же плед, кутаюсь в него и топаю в коридор.
Тянусь к замку. Ничего не предвещает беды.
Открываю дверь, и тут мой взгляд натыкается на пару белоснежных кроссовок.
Поднимаю взгляд выше. Голубые джинсы. Ещё выше. Хм… Белая футболка. Загорелая шея. Тяжёлый волевой подбородок. Знакомый изгиб губ. Длинный нос с небольшой горбинкой на переносице. И глаза чайного цвета, обрамлённые густым веером чёрных ресниц.
– Если ты меня рассмотрела, то я могу войти? – ухмыляется Данил.
Качаю головой.
– Не-а. Не можешь.
– Кто сказал?
– Я говорю.
Потоцкий делает шаг вперёд, но я блокирую проход, выставив руку.
Он смотрит на меня с кривоватой усмешкой на губах. Взяв за запястье, опускает мою руку. И проходит мимо.
Я стою в шоке, открыв рот. Поправляю сползающий с плеч мягкий плед.
– А ты наглый, – закрываю дверь на замок, оборачиваюсь.
– Заботливый.
Данил уже примостил на тумбочку бумажные пакеты, с которыми пришёл. И теперь сидит передо мной на карточках, развязывая шнурки на своих кроссовках.
Красивый зараза. И пахнет вкусно. Древесно-мускусный аромат будоражит мои рецепторы.
Странно, что я их чувствую, когда у меня полный нос соплей.
Разувшись, Потоцкий ставит свои кроссовки на обувную полочку, аккурат с моими босоножками, которые на фоне его сорок пятого растоптанного размера смотрятся как детские сандалии.
Поравнявшись, Данил оценивает меня взглядом сверху вниз. Щурится.
– Выглядишь ты ещё хуже, чем я думал, – заключает, осмотрев меня с ног до головы, и берёт с тумбочки свои пакеты. Идёт прямиком в кухню, будто он у себя дома.
– Эй, а ты куда? – говорю ему вдогонку, но Даня даже не оборачивается.
Встречаемся в кухне. Устроившись на мягком уголке, подтягиваю к груди согнутые в коленях ноги. Наблюдаю за Данилом, как он достаёт из пакетов: еду в пластиковых контейнерах, минеральную воду, апельсиновый сок и небольшой пакетик с логотипом аптеки.
– Где у тебя тарелки? – спрашивает Потоцкий и я киваю ему на навесной шкафчик.
– Умник.
– Да? – обернувшись, смотрит на меня исподлобья.
– Руки с мылом помой, пожалуйста.
