Попаданка для лорда

А не ты ли, дорогой папенька, оставил те чары на подпруге лорда Ривза? А когда несчастный случай не удался, решил, что твоей дочери, его жене, будет проще к нему подобраться? Это же так удобно – дочь остается вдовой, наследует замок и земли, ты заявляешь права на опекунство – и вот ты уже не приживалка, полностью зависящая от королевской милости, а живешь в своем – то есть дочкином— замке и тратишь свои – ее – деньги. Исключительно потому, что женский ум никогда не справится с такой невероятно сложной вещью как бухучет.

Хотя вряд ли тут уже изобрели бухучет…

– Я не знаю, на что мне решиться, батюшка, – прошептала я.

Сущая правда, к слову. Рассказать все мужу? А вдруг у меня все же паранойя? Ничего же конкретного он не сказал. И не скажет, он не дурак. Редкостный гад, но не дурак. И, может, это вообще не он. У лорда Ривза с его характером наверняка много врагов. Тот же Дин. А теперь и родичи убиенного Беннета.

– Как я могу решать за тебя? – покачал головой отец.

Да ты только это и делал всю мою… то есть Кэтрин, жизнь.

А теперь не можешь?

– Я всегда буду на твоей стороне, – продолжал он. – Ведь я твой отец. И я всегда готов тебе помочь, если ты придешь за помощью. Думай, дочь. Твоя жизнь в руках этого человека, не моя.

Он поднялся и шагнул за дверь, не прощаясь.

Я откинулась на подушки и выругалась вслух. Блинский блин! Голова кругом идет от всего этого. Если папочка намерен прикончить моего мужа, кто и зачем сунул мне в рубашку иголку, чуть меня не убившую?

Кстати, об иголке.

Я откинула одеяло, сняла высохшую примочку. Приложить новую, или уже хватит? Отек сошел – соль вытянула лишнюю воду. Краснота уменьшилась. Края раны почти склеились, вот это плохо, пока нужен отток. Зря я не оставила себе ланцет. Я подергала туда-сюда кожу, матерясь сквозь зубы. Прямо клуб юных мазохистов какой-то, самой в себе дырки расковыривать.

Кончики пальцев налились теплом, как тогда, когда я осматривала спину мужа. Под кожей рук словно забегали искорки. Краснота стала исчезать на глазах, в боку словно что-то зашебуршало, закололо, как бывает, когда отсидишь ногу.

Кололо уже не только подушечки пальцев, но и ладонь, и я накрыла ей отчаянно зачесавшийся бок. Вот же зараза, ни так, ни этак житья не дает! Зарос бы уже, а? Поднагнать бы нужных клеток – сосуды-то наверняка уже проросли – да и срастить одним махом… Мечты…

Зато ладошка чешется наверняка к деньгам.

И с этой нелепой мыслью я снова уснула.

Чтобы проснуться от голода.