– Манок достаточно накачан магией, чтобы вас переправить.
– Не надо брать с меня дурного примера, – Санаду поднимает с пола первый рюкзак с кристаллами.
Хотя он подозревает, что мы после источника дану способны обходиться без подпитки магией, а я это и раньше могла из-за встречи с богиней смерти, без страховки-подпитки идти не решается.
– Прости, дурной пример как-то сам берётся, – разводит руками Эзалон.
– Да ладно, я бы сам не упустил случая позубоскалить, – рюкзак с первой порцией кристаллов Санаду надевает на спину мне.
Себе, как более энергожрущему, надевает рюкзак побольше. И мы, словно парочка туристов, за руки проходим в центр зала.
Эзалон хмуро за нами наблюдает:
– Если только ощутите голод – сразу пробивайтесь назад. И если что, ты теперь знаешь контакты.
– Не только эёранские, но и наракские, не переживай, – улыбается Санаду. – С нами всё будет хорошо, если что – вернёмся через демонов.
– Надеюсь, обойдётся без этого, – сильнее хмурится Эзалон.
– Манок будет на взводе и ждать сигнала для возврата.
– Да-да, я всё помню, господин соректор, – шутливо отмахивается Санаду и обнимает меня за талию. – Будем вести себя хорошо и постараемся не попадать в неприятности.
– Да уж, постарайтесь, – мрачно просит Эзалон.
Он не взмахивает руками и не использует никаких иных визуально заметных способов активации манка, который упростит наше перемещение на Землю. А может, активирует манок Санаду, но тоже без пафосных обозначений творимого волшебства.
Нас с ним просто дёргает вверх. Перемещение напоминает раскладывающий на атомы полёт в мир дану, только короче – и в конце нас бросает не на непонятную площадь, а в переулок – из которого меня не так давно, но будто несколько жизней назад, утащило в Эёран. По следам прежних перемещений переходить проще.
На Земле пахнет весной и немного – табачным дымом, портящим свежесть раннего утра. По дороге мимо проносится автомобиль, разбрызгивает талую воду.
Крепко сжав мою ладонь, Санаду откидывает свободную руку в сторону, будто пытается обнять окружающий мир.
– О, Земля! В этот раз не в мусорку, и то спасибо!
– Тебя что, в прошлый раз в мусорку закинуло? – вскидываю бровь.
– О да, во французскую мусорку, – интимным шёпотом подтверждает Санаду и тянет меня из подворотни на тротуар, а там – к остановке. – Ты не подумай, всё культурно было: мусор в мешках, все дела, так что падение получилось мягким.
