Попаданка с улицы Грёз

- Милорд Фицбрук… он… - бледная Мири тычет куда-то в сторону лестницы. Внутри все холодеет от дурного предчувствия. Слетаю на первый этаж, забыв надеть пеньюар. 

И натыкаюсь на целый отряд полицейских в гостиной. 

- Господа, что вы делаете в моем… Рой! 

Взгляд останавливается на лежащем на полу мужчине. Его лицо бледно, как лист бумаги, отчего волосы кажутся еще более темными. Серые глаза, которые умеют смеяться и темнеть, как море в непогоду, закрыты. 

Он выглядит умиротворенным, счастливым и мертвым.

Распихивая полицейских, бросаюсь к нему, падаю на колени, касаюсь пальцами шеи и облегченно выдыхаю.

Пульс есть - слабый, но равномерный. Кожа теплая. 

- Спокойней, леди Эгмонт, - замечает Каннингем. - Роя пока еще рано хоронить. Хотя ему будет приятно узнать, что вы убивались над его хладным телом. 

Медленно выдыхаю и выпрямляюсь, только теперь осознав, как все это выглядело в глазах полицейских. 

А и плевать! Краснеть и извиняться я точно не собираюсь. 

- Несчастный случай на производстве.

Яснее не стало. Мне хочется задать сотню тысяч вопросов. Что случилось, откуда на операции “девчонка” и где, мать его, был Джеймс со своей полусотней бездельников. 

Но все это неважно. В отличие от Роя.

- Насколько все серьезно? 

- Достаточно серьезно, - отвечает длинный и худой мужчина в гражданском. - К счастью, я присутствовал на задержании, поэтому смог стабилизировать господина инквизитора.

Слова доктора успокоили. Но не до конца. 

- Почему так долго? 

Чем мир фэнтези однозначно лучше моего родного, так это медициной. Если пациента успели дотащить до владеющего магией целителя - все. Считай, спасли. 

Другое дело, что целителей-магов мало. А деньги за свои услуги они берут и вовсе космические. 

- Милорд - инквизитор, - с кислой рожей замечает доктор. - Его тело отвергает магию. В исцелении таких пациентов приходится прилагать в десять раз больше усилий, и быть предельно аккуратным.

- Все это можно обсудить потом, - перебивает его Каннингем. - Леди, где его комнаты? Куда нести? 

С губ сам собой срывается вопрос. 

- В комнату?! Вы с ума сошли, его надо в больницу… 

- Почему в больницу? - изумляется целитель. - Даже если милорд беден, он получил ранение на службе, и корона оплатит все расходы.