Поцелуй врага
0 прочтений
- Автор: Лана Морриган
- Жанр: Легкое чтение, Любовные романы, Фэнтези
«Зачем ушла из дома? Любовь Михайловна смотрела на меня, как на сумасшедшего, когда заявился и стал расспрашивать о дочери, пропавшей десять лет назад».
«Ты знаешь ответ» – набираю я.
«Мать оборонялась или…» – Илья не заканчивает предложение.
«Не знаю. Чем больше прокручиваю в памяти сцену, тем больше убеждаюсь, что сама напоролась на нож. В тот день мы поругались. Я была проблемной дочерью», – отвечаю я.
«Хочу заметить, мало что изменилось. Твое второе имя – Беда. Все, молчу!» Сообщение от оборотня приходит в компании смайлика, прикрывающего ладонями рот.
«Мама мыла посуду, она развернулась на мой крик, держа в руке нож. Говорила про таблетки и психотерапевта». Не видя блондина, легко делиться прошлым. Можно представить, что пишешь дневник, и он периодически отвечает колкостью. «А меня охватила такая злость. В очередной раз мама поверила чужим людям. Не помню, что кричала в ответ, но точно вспомнила про отца».
Удивительно, но воспоминания про отца не провоцируют оборотня на резкость.
«Что, даже ничего не добавишь?» – спрашиваю я настороженно.
«Я же не клинический идиот. Что дальше?» – Блондин просит продолжить.
«Тело скрутила такая жгучая боль. Я не понимала, что со мной происходит. Просила о помощи, но вместо слов из горла вырывались хрипы. Не смогла удержаться на ногах. Упала вперед, искала руками опору…». Пальцы накрыли шрам. «Я смогла на несколько секунд справиться с волчицей и выбежала из дома. Бежала куда глаза глядят. Мне кажется, мама и не видела мой оборот».
«Не видела. Она считает, что у тебя был приступ, и винит себя», – он подтверждает мои догадки.
«Неправда. Я несколько раз прокрадывалась в дом, слышала, как она называла меня "уродом" и "выродком"» – протестую я.
«Не думаю, что это было в твой адрес» – замечает блондин.
«Я уже ни в чем не уверена…»
Устало откидываясь на подушку, кладу телефон на живот. Воспоминания скручивают мышцы крупной нервной дрожью. Неужели, я сама лишила себя дома? Предположение не укладывается в голове, распирая ее изнутри.
До встречи с блондином все было так просто: оборотни – враги, лишившие меня отца, а маму – мужа.
Но виноватых нет. Свою жизнь я погубила собственными руками!
Я открываю рот в немом крике, хоть как-то снимая напряжение.
В полумраке пульсирует огонек оповещения, перевожу взгляд на экран смартфона.
«Что, блондин?» – печатаю трясущимися руками.
«Ты о чем-нибудь мечтала в детстве?»
«Да. Я хотела поступить в медицинский» – отвечаю я.
«Теперь понятно, почему ты была заучкой.
