Поцелуй врага

– Ты серьезно? Выбираешь утюг вместо девчонок? Он, безусловно, горячее…

– Смирись, старший, я не люблю тусовки. – Он поджимает губы, утвердительно качая головой.

– Я начинаю сомневаться в тебе, брат мой.

– Не сомневайся, – Рома педантично отпаривает залом на рукаве.

– Ты еще больше укрепил меня в подозрениях. А не домосед ли ты, часом? Домосятина, – огрызаюсь я.

Младший вскидывает руку в характерном жесте, демонстрируя средний палец, и возвращает меня мыслями к брюнеточке. Тонкая, с мраморной кожей и колючим взглядом.

Интересно, какого цвета у нее глаза? Издалека казались темными. Вот бы рассмотреть при свете дня и снять с ее лица всю дрянь, что она навешала. Может, проехаться по клубам, поискать?

– Спать, – своим ответом я удивляю брата. Еще не хватало мотаться по городу в поисках костлявой разводилки. – Нет, – меняю решение, – пробегусь, а потом спать.

– Вещи не разбрасывай, – Ромка зудит мне в спину.

– Если бы не был уверен, что это невозможно, подумал бы, что у нас разные отцы, – я комкаю футболку и кидаю на диван.

Распахиваю дверь, голое тело обдает ледяной крошкой. Утренний снег, подтаяв на солнце, покрылся тонкой коркой и приятно потрескивает под лапами. Я неторопливо бегу вдоль домов, с неба срываются мелкие снежинки. Параллельно своим шагам улавливаю еще одни – человеческие. Стоит мне остановиться, замирают и они. Всматриваюсь в темноту, втягиваю воздух, но кто бы это ни был, он с подветренной стороны. Наугад бросаюсь между двух домов и замечаю темную фигуру.

Всю в черном, свободных штанах и огромной толстовке с глубоким капюшоном. Человек делает шаг назад, скрываясь во мраке, и я теряю возможность рассмотреть черты лица. Мягко наступаю, моим движениям вторят, отступая по диагонали. Предупреждающе рычу, уверен, что незнакомец не из нашей стаи – чужак, но он не останавливается и не бежит испугавшись, продолжает равномерно шагать. Первое, что приходит на ум, – волк Платова ищет сбежавшую девчонку, Лесю. А незнакомец ускоряется, скрывается за верандой соседского дома. Торопливые шаги, щелчок, рокот мотора – и я клацаю пастью в пустоте, ослепленный ярким светом фары.

Останавливаю себя, чтобы не сорваться на бег. Не хватало, словно псу, гоняться за велосипедистами, в моем случае мотоциклистами.

– Малец! – я возвращаюсь домой. Встреча не дает мне покоя. – Ты сегодня не видел дрища на мотоцикле?

– А я видел. Дважды. – В памяти всплывает вчерашняя встреча.