Позор рода, или Выжить в академии ненависти

2

— Ты не должен больше трогать девочек, — сердито произношу я, глядя на Даркфолла с отвращением. — Никогда. Не смей покупать их, понял?

— Клянусь, не буду. Честное слово.

Я отворачиваюсь, не в силах смотреть на бегающие в панике поросячьи глазки и трясущиеся в страхе губы. Мои слова не помогут, он никогда не исправится.

— Встань, — командует Майрок.

— Нет, пожалуйста, я не буду, клянусь, не буду, ааааа! — Даркфолл дёргается, когда Майрок поднимается и одним рывком ставит борова на ноги, а затем толкает его от стола, чтобы он упал вне поля моего зрения.

Я оборачиваюсь с бешено колотящимся сердцем, Даркфолл сидит, опираясь руками о пол.

Я хочу задать вопрос, но слова застревают в горле. Потому что я вижу, как Майрок достаёт кинжал с узнаваемым огненным гербом его рода прямо на лезвии.

— Что ты собрался делать? — я вскакиваю на ноги, сердце сжимается в дурном предчувствии.

Разве можно вот так просто убивать кого-то? Ведь могут быть последствия.

Внутренний голос подсказывает, что Майроку можно, ведь он уже делал это.

— Не нужно, пожалуйста-а-а, — взвизгивает Даркфолл, он пытается сформировать магию в руке, но он слишком нервничает, и выходит паршиво.

Майрок схлопывает его магию одним движением руки, а затем склоняется и ловким движением приставляет кинжал к горлу борова. Я заворожённо смотрю, как начинает гореть огнём герб рода на лезвии.

— Я не хотел унижать тебя, я не знал, что метка на ней твоя, не знал, Майрок, — из груди Даркфолла вырывается хриплый всхлип.

Он догадался, что мы истинные, чего и следовало ожидать.

— Отвернись, если не хочешь этого видеть, — предупреждает меня Майрок.

С неба срываются первые капли дождя, они падают мне на щёку, слегка остужая горящую огнём кожу. Я не свожу взгляда с ножа, приставленного к жирной шее Даркфолла. Из пореза начинает сочиться алая кровь.

На самом деле, я только теперь понимаю, что желаю Даркфоллу смерти. Он заслуживает её.

— Пожалуйста! Я расскажу то, что будет вам интересно, только не убивай.

На лице Майрока на мгновение появляется замешательство. А потом он отодвигает нож лишь на пару сантиметров от горла борова и цедит:

— Что ты сказал?

— Расскажу то, что знаю про Оскара Найта и его мёртвого брата Джозефа. Расскажу, что они сделали с твоей сестрой, — хнычет Даркфолл, он всё ещё сидит на полу и руками пытается отодвинуть от себя кинжал.