***
Невозможно вечность прятаться за завесой воды. Хотя меня бы это устроило…
Но приходится покинуть душ.
Еще немало времени я провожу, чтобы просушить волосы и переодеться. Вернее, это можно было сделать быстро, но я тяну. Тяну, понимаю это отчетливо.
Потом тихо выскальзываю из ванной комнаты и спешу в спальню. Ева настолько устала, что не просыпается даже просто, чтобы поесть. Не стала будить свою девочку ради этого. Пусть лучше поспит, и мне тоже не помешает выспаться.
Постель уже смята.
Так, словно Демид лежал, но потом встал.
По ногам немного тянет прохладой. Значит, Демид вышел покурить. Я забираюсь под одеяло и ставлю несколько подушек между нами в качестве барьера."
"Дернув очередную подушку, замечаю, что с нее соскользнул телефон. Поднимаю его, чтобы переложить на тумбу.
Экран мигает: Демиду кто-то прислал сообщение.
У меня буквально жжет пальцы.
Обычно я не лезу в телефон мужа, не роюсь носом в его переписках.
Но и он тоже раньше не говорил мне о своих внебрачных детях, не просил их понянчить.
Поэтому я ввожу графический пароль и открываю уведомление.
Признаюсь, я ждала сообщений от Лены.
Очень ждала.
Была уверена, что это она написала ему.
Не знаю, откуда взялась эта уверенность. Но она есть во мне и все тут.
Поэтому я без зазрения совести открываю уведомление.
Открываю сообщение и чувствую, как подо мной тает кровать, и я падаю в бездну.
Там сообщение от девушки.
«Спасибо вам за вчерашнее. Мне все безумно понравилось. Я как будто побывала в раю…»
К этому крайне фривольному сообщению прикреплено пикантное фото красавицы.
Я узнаю в ней помощницу своего мужа. Милая, вежливая, очень расторопная и внимательная к деталям.
Рита, кажется.
Рита сделал селфи в зеркале. На ней белые трусики, на плечи накинут халат. Лифчика нет, грудь видна, но соски прикрыты. Однако эта поза и улыбка в кадре…
Вчера. Что было вчера? Я пытаюсь вспомнить… Все выходные я проболела. Демид был с Евой всю субботу, но вчера мне стало получше. Демид уезжал… на пару часов.
К другу, так он сказал.
Разглядываю фото.
— Соня? — прилетает тихий вопрос.
Демид стоит в дверном проеме. Одетый в домашнюю футболку и шорты.
Моргнув, медленно опускаю телефон, держу его в ладони. Он будто раскаленный и обжигает мою руку.
— Тебе друг написал, — говорю с комом в горле, протягиваю ему телефон. — Тот, к которому ты вчера на несколько часов отлучился.
— Миха? — живо интересуется Демид.
То ли за дурочку меня считает, то ли играет до победного.
