Я берусь за ручку двери, открываю ее и вхожу внутрь.
– Не смей в меня стрелять! – кричу я в пустую гостиную. – И приструни своего зверя.
– Ты не сможешь пробить укрепленную дверь, которая стоит дороже машины, мудила. – Я слышу голос Сергея, доносящийся из кухни, и направляюсь в ту сторону, а затем останавливаюсь на пороге как вкопанный.
Сергей сидит за столом посреди кухни, перед ним лежит разобранная снайперская винтовка; он полирует одну из ее деталей и насвистывает. Вся поверхность стола на шесть персон завалена всевозможным оружием.
Пистолеты, ножи, автоматические и полуавтоматические винтовки и бог знает что еще.
Всего в нескольких футах от меня, у стены, на сложенном одеяле, лежит черная собака размером с небольшого теленка. Несколько мгновений она наблюдает за мной, затем переводит взгляд на Сергея и снова засыпает.
Я достаю из кармана телефон и звоню Роману.
– Где и когда встреча с мексиканцами? – спрашиваю я, как только он отвечает на звонок.
– Они будут в «Урале» около одиннадцати.
Я смотрю на часы. Половина девятого.
– Скорее всего, на встречу поеду я. Сообщи Павлу.
– Черт! Как он?
– Я только что приехал. Перезвоню тебе позже. – Я сбрасываю звонок и сажусь напротив Сергея.
– Пахан прислал тебя? – спрашивает он, не глядя на меня, продолжая полировать деталь винтовки.
– Да. Ты не отвечал на звонки. Он беспокоится. – Я киваю в сторону стола. – Проводишь инвентаризацию?
– Вроде того. Не могу уснуть. – Он кладет отполированную деталь в коробку у ног, в которой находятся остальные детали снайперской винтовки, и закрывает крышку.
– С каких пор?
– Я перестал считать. Три дня. Может, четыре.
– Господи, Сергей. – Я качаю головой. – Ты хоть ел?
– Думаю, да. У меня есть несколько банок в кладовке.
Я оборачиваюсь в поисках его семидесятилетнего дворецкого-садовника-повара.
– Где Феликс?
– Я отправил Альберта на неделю в отель.
С тех пор как я знаю Сергея, он никогда не называет Феликса его настоящим именем. Всегда Альберт. Я понятия не имею, что у них за дела, но Феликс живет в маленькой квартирке над гаражом с тех самых пор, как Сергей купил дом и присоединился к Братве четыре года назад.
– Зачем ты его отослал? – спрашиваю я.
– Он действовал мне на нервы. Я боялся, что могу случайно убить его. – Он фыркает, тянется к ближайшему к нему пистолету и начинает его разбирать.
– Может, тебе стоит сходить к психиатру?
Он смотрит на меня, откидывается на спинку стула, скрещивая руки.
