Превосходство Пробужденного. Том 3

Сумма намёков

Беловолосый и бледный мужчина, берет стул за спинку, аккуратно пододвигает его, садится, смотрит на меня, слегка улыбается, постукивая пальцем по орлу на рукояти трости.

Я подтягиваюсь на спинку кровати, как могу. Не нравится мне лежать перед такими людьми. Тело ватное. Еле слушается.

Я тоже молчу. Сверлим друг друга взглядами. Наверное, по его представлению, я должен вскочить с кровати и низко раскланяться.

Вместе со звуком удара трости о пол в мои мозги проникают черви. Холодные, чужие. Сопротивляться очень тяжело.

«Очисти свой разум, неофит Эйн Соф» — звучит в памяти голос Магистра. Моего первого учителя и наставника, за много лет ставшим мне почти отцом. Если я правильно понимаю это слово.

Мои мысли затихают. Лишь тишина, в которую погрузилась чужая силы. И куда бы Монтано не направил свои ментальные щупальца, он не найдет ничего, кроме бесконечной тьмы сознания, где лишь изредка мелькают сгустки тени, намекая чужаку, что ему тут не место.

Мы продолжаем смотреть друг в другу глаза. Не сказали ни слова, но бой уже начался.

«Спрячь мысли в подсознание, Эйн Соф. Сделай их тенью. Сделай их… оружием!»

Одна из моих теней принимает форму Монтано Эдвайса. Щупальце сразу замечает приманку, но… Замирает. В голове единственный образ. Беловолосый человек. И он улыбается и…

После общения с Сэмом в голову приходит безумная мысль.

Теперь и я улыбаюсь.

Воображаемый Монтано в моей голове достает из кармана банан, начинает раздеваться. Он снимает штанишки, видны стринги и…

Щупальца лениво отступают.

Обожаю этот мир. В Варгоне я еще и через тысячу лет бы не сообразил, что от крутых перцев можно так защищаться. Как всегда, насылал бы им всякие гадости — кровь, слизь, потроха, мучения. А они бы стоически сопротивлялись, как оно часто и бывает.

Монтано и глазом не моргает. Кладет трость на колени:

— Мой племянник в тяжёлом положении.

— Недовольный аристократ доставит меньше проблем, чем мертвый, Магнар Монтано.

— Зачем вы пришли, сэр Монтано?

— А ты не понимаешь?

— Не знаю зачем, но я же все равно не могу отказать.

Монтано встает с места, уходит куда-то за спину. Слышу, как он гремит чем-то, возвращается. В руке скальпель.

Прищуриваюсь. Похоже, он в курсе.

— Вообще-то он бы мне еще пригодился, — с намеком тру шею.