- Ах ты маленькая сучка…"
"Я порываюсь сбежать, но он резко дергает меня за руку. Теперь уже стону от боли я. Цепкие пальцы удавкой пережимают вены на запястье.
- Новенькая, да ты дикая, - со странным восхищением произносит парень.
- Кретин, - ударяю кулаком по его груди. – Отпусти.
- Извинишься – отпущу. Но слов мне будет мало…
Только я открываю рот, чтобы послать мерзавца на хрен, как из-за угла появляется фигура Ярослава. Ему хватает секунды, чтобы оценить происходящую обстановку. Мои глаза молят о помощи.
Нахмурившись, Ярослав переводит взгляд на одноклассника и настойчиво советует:
- Бес, отпусти её.
Бес?!
А ведь в серых глазах и правда сейчас прыгают настоящие бесята.
- Иди мимо. Мы общаемся, - задирает подбородок мажор.
- Тебе три секунды.
- Мятежный, блядь… - сквозь сжатые зубы цедит Бес. – Не ломай мне кайф. Проваливай.
- Две, - ведёт отсчет Ярослав и угрожающе приближается к однокласснику.
Воздух заряжается противостоянием. Пахнет дракой.
Раньше никто из-за меня не устраивал мордобой.
Затаив дыхание, я наблюдаю за парнями, которых вряд ли можно назвать друзьями. Заклятые соперники – вполне вероятно.
- Это моя зверушка, - вздувает ноздри Бес.
Зверушка ?!
- Одна…
- Ты ещё пожалеешь, Мятежный.
В последнюю секунду парень резко отпускает мою руку.
Ощутив свободу, я без промедления бегу подальше от неадекватов.
Завернув за угол, я наваливаюсь на стену и перевожу дух.
Господи, что это было?
Поморщившись, я потираю пульсирующее запястье, на котором точно останутся следы от мужских пальцев.
Услышав шаги, я отталкиваюсь от стены и ускоренно двигаюсь вперёд.
Судя по тяжелой поступи сзади меня идёт парень. И мне почему что кажется, что это именно Бес. И он стремительно нагоняет меня.
Сердце пропускает удар, когда мужская ладонь, схватив за плечо, тормозит меня. Я смелею в секунду и на этот раз не церемонюсь.
С разворота бью в лицо аморальному мажору, который считает меня зверушкой.
Кулак врезается в челюсть быстрее, чем я осознаю провал года…
Передо мной не Бес, а Ярослав.
И его взгляд – мрачнее тучи.
Глава 3
- Ты прибурела, мелкая? – вздувает ноздри парень.
Он возвышается надо мной скалой и буравит гневным взглядом.
Я тушу проблеск неловкости и сохраняю невозмутимый вид, словно никакой ошибки не произошло.
- Это тебе за сломанную ручку, - бесстрашно заявляю и для пущей убедительности встаю в позу, сложив руки на груди и задираю подбородок.
- Ручку? – повышает голос Мятежный, приподнимая брови.
- Да.
