Привет, моя Аварийная

— Пойдем тогда, сделаем это.

— Но… я в штанах! — истерично улыбается она.

— Это твой выбор, — разворачиваю, делаем еще три шага.

Тормозим.

— У меня нет с собой паспорта…

— Он у меня.

Еще два шага.

Музыка уже давно доиграла.

— Стой-ка… — вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.

— Ну, что еще?

— Господин Димидов…

— Минуту!!

— Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…

— Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?! — начинаю нервничать тоже.

— Там теперь нет яичника…

— И что?

— А второй почти не функционирует…

— И?…

— Я не смогу, скорее всего, забеременеть.

— Отлично, будем трахаться без резинок, — не сразу доходит до меня.

— Ты что — идиот? — замирает она, глаза блестят.

Что я несу, черт…

Опять перехватываю ее лицо. Пытаясь осознать сказанное.

— Ты хочешь родить мне Артуровичей?

— Конечно.

— Значит, мы сделаем всё для этого, когда ты решишь, что пора. Обещаю. Но если… Нет. Это никак не поменяет того, что мне не нужен никто, кроме тебя. Это я обещаю тоже. Веришь?

Кивает.

— Пойдём.

Ее рука крепко сжимает мою. Мы внимательно слушаем нашу клятву и говорим свои «Согласен/на».

В знак моего чего-то там, я надеваю на нее кольцо. Великовато. Она надевает мое на мой палец. Непривычно… Но парадоксально успокаивает.

Пока работник загса дочитывает речь, показательно переодевает с безымянного на средний. Очередной «фак»? — закатываю я глаза.

— Верни… — шикаю на нее.

— Большое, — сдавленно хихикает она. — Боюсь потерять! А вальс будет?

— Не вернешь кольцо на место — будет траурный туш.

Возвращает, сжимает руку в кулак.

Расписываемся. Забираю свидетельство о браке и паспорта.

Выходим, садимся к Тери.

— Всё, можно вас поздравить?

— Посочувствовать… — выдаем мы синхронно.

— «Муж и жена — одна сатана!» Куда?

— Домой.

Я веду ее за руку по лестнице в квартиру. Хотя сбегать, вроде бы, она не планирует.

Открываю дверь. В углу в коридоре этот дебильный жираф. В ее «свадебном» платье. Натянутом на шею. По массивной туше кружевные воланы. Туфли на рожках.

— Авария… ну пи**ец!

Внутри здания гораздо более бодро, чем снаружи. Чисто, оформлено. Терпимо.

В бывшем спортзале — импровизированный клуб. На обвитых гирляндами окнах вьются «стрипухи», тоже обвешанные гирляндами. Два ди-джея миксуют знакомый хит. Холодно. Но атмосфера теплая. На лицах улыбки. В руках баночки с горячительным. В соседнем «классе» — бар. Народ колбасится. Идем между танцующими. Тери с Гариком изучаю второй этаж, мы с Кипишем — первый.