Музыка уже давно доиграла.
- Стой-ка… - вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.
- Ну, что еще?
- Господин Димидов…
- Минуту!!
- Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…
- Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?! - начинаю нервничать тоже.
- Там теперь нет яичника…
- И что?
- А второй почти не функционирует…
- И?…
- Я не смогу, скорее всего, забеременеть.
- Отлично, будем трахаться без резинок, - не сразу доходит до меня.
- Ты что — идиот? - замирает она, глаза блестят.
Что я несу, черт…
Опять перехватываю ее лицо. Пытаясь осознать сказанное.
- Ты хочешь родить мне Артуровичей?
- Конечно.
- Значит, мы сделаем всё для этого, когда ты решишь, что пора. Обещаю. Но если... Нет. Это никак не поменяет того, что мне не нужен никто, кроме тебя. Это я обещаю тоже. Веришь?
Кивает.
- Пойдём.
Ее рука крепко сжимает мою. Мы внимательно слушаем нашу клятву и говорим свои «Согласен/на».
В знак моего чего-то там, я надеваю на нее кольцо. Великовато.
Она надевает мое на мой палец. Непривычно… Но парадоксально успокаивает.
Пока работник загса дочитывает речь, показательно переодевает с безымянного на средний. Очередной «фак»? - закатываю я глаза.
- Верни... - шикаю на нее.
- Большое, - сдавленно хихикает она. - Боюсь потерять! А вальс будет?
- Не вернешь кольцо на место — будет траурный туш.
Возвращает, сжимает руку в кулак.
Расписываемся. Забираю свидетельство о браке и паспорта.
Выходим, садимся к Тери.
- Всё, можно вас поздравить?
- Посочувствовать… - выдаем мы синхронно.
- «Муж и жена — одна сатана!» Куда?
- Домой.
Я веду ее за руку по лестнице в квартиру. Хотя сбегать, вроде бы, она не планирует.
Открываю дверь. В углу в коридоре этот дебильный жираф. В ее «свадебном» платье. Натянутом на шею. По массивной туше кружевные воланы. Туфли на рожках.
- Авария… ну пи**ец!
Внутри здания гораздо более бодро, чем снаружи. Чисто, оформлено. Терпимо.
В бывшем спортзале - импровизированный клуб. На обвитых гирляндами окнах вьются «стрипухи», тоже обвешанные гирляндами.
Два ди-джея миксуют знакомый хит. Холодно. Но атмосфера теплая. На лицах улыбки. В руках баночки с горячительным. В соседнем «классе» - бар. Народ колбасится. Идем между танцующими. Тери с Гариком изучаю второй этаж, мы с Кипишем — первый.
На втором - квесты, перформансы, какие-то баттлы… Первый — музыка, бары, танцевальные тусовки. Третий — чилауты, випки. Это для тех, кто решил уединиться.
